Посмотри мне в глаза, покажи-ка лицо.
Отраженья тюрьмы...Я дотронусь до них.
Эта пыль утекает неспешно в кольцо.
Эта пыль и тюрьма зародят во мне стих.
Исключенье степей, звонкой грани оскал
Ощетинился, скалится, иш-ты, беззуб!
Я не верю, что может любимый Паскаль
Не играть злые марши логических труб.
Ты рисуй, сочиняй, на заборах пиши -
Отвяжись от людей, твердолобый дурак.
Если есть у тебя клок от светлой души,
Не выкидывай, прячь в потаённый чердак.
Прыгай! Действуй! Кроши! На клочки разметай
Серый плинтус своей штукатурки лица.
Никогда не всучат чёрствый хлеб-каравай...
Не увидят в тебе дух героя-борца...
Извазюкалось эго. Сегодня трещит.
Мандарины на окнах бросают листву.
И лишь визги - то эго цензурно пищит,
Нагоняя как тучи дурную молву.
Искры к чёрту. Летят облака и гремят.
Наползают на свет радуг, ламп и свечей.
Лёгкой осенью бабочки томно летят,
Прожигая во мне дыры жаром печей.
Ни к чему я пишу, признавая ничто.
Это восклик больного, шального ума.
Это, может прощальная речь от него,
Побуждение жить, раз справляешься сам.
Ожидай, затаись. Знаешь ты принцип букв...
И чем хуже, ты знаешь - красивая речь.
Не протянут из хамов тебе грязных рук,
Солнце сядет - едва докоснувшись до плечь.
Я б не слышла это, с рожденья глуха,
Замолчала бы если был вырван язык.
Я б боялась взглянуть на такую себя.
Я бы мордою била мужчин об кадык...
Мифология правды печальнее звёзд...
Зашвырнёт меня в масу зелёненьких лиц.
Я уйду, не походкой отгрызшего хвост,
Просто так, по дороге из игл и спиц.
Голова заболит лишь под действием фраз.
Чем же лучше моя голова у других?
Ухожу, ухожу, ухожу кажый раз,
Возвращаясь к себе в толпе шумных больных.
14 января 2016
