Вы так любите короткие дороги.
Вы берёте и коверкаете всё.
По бокам теперь у вас вростают ноги.
Вместо этих ног, простите, - ничего.
Рифмы нет, и ритм кривой. Ну да, конечно!
Да возрадуйся весь мир, ведь я поэт...
Ну и что, что я немного безупречна,
Ну и что, не соблюдаю ваш завет!
Я встаю на табуретку, как трёхлетка,
Люди хлопают, восторженно визжат.
Но когда мой вес сломает табуретку...
Года три, мне было десять лет назад.
Не позорно ли считать себя гениальным?
Не стараться, окуная руки в грязь.
Как же надоели мне ничьи таланты...
Как же угораздило мне так упасть?
Из-за вас теперь считаюсь жутким снобом,
Как консерва я ругаюсь и ворчу.
Я не знаю, как вы говорите с Богом...
Да и знать, пожалуй, это не хочу.
Где слова, где сочетанье чистых звуков?
Мои уши источают вашу кровь.
В мозг впиваются десятки острых крЮков.
Я понять пытаюсь строчки вновь и вновь...
Может придираюсь я к природе слова?
Может перестать мне глупости писать?
Если повторяется всё это снова,
Мне приходиться скрипеть и зло ворчать.
Никому уже не нужен консерватор?
Красота звучанья слов ведь не нужна?
Что ж, держи, я отдаю тебе, новатор
Угол своего потёртого стола.
19 января 2016
