J'écris ou j'écris pas ?
J'sais pas, peut-être que ça m'apaisera , qui sait ?
Mais pour qui j'me prends moi aussi, "grande écrivaine" ? Pff n'importe quoi. Écrire ses peines, c'est pas du talent. Écrire ses peines, c'est de la torture. Pour certains, une torture morne, pour d'autres excitante. Moi ? J'sais pas. J'écris, tout ce qui me serre le coeur. Qu'est ce que je dis moi aussi, un "coeur" ? J'ai pas l'impression d'avoir un coeur mais une machine à produire des émotions, l'une pire que l'autre. Cette machine-là tourne sans arrêt. Oh comme c'est romantique un coeur, comme c'est beau un coeur. Non mais tu blagues, ce truc me fait juste du mal tout le temps. Ah, non mais tu sais quoi ? Ça fait si longtemps que j'me suis pas exprimée, j'crois même que la machine a arrêté de fonctionner. J'aurais bien aimer que ça s'arrête. Pour de bon. Non en fait, il ne me fait pas du mal. Il est tout mou, piétiné peut-être ? J'ai mal pour lui dis donc, pauv' p'tit coeur. Tu tiens beaucoup de chose toi. C'est à cause de qui ça ? Ah oui, le cerveau. Toi ? Pour qui tu te prends d'ailleurs ? À tout vouloir contrôler. C'est pour "ton bien" tu m'dis, non j'crois pas. Fin peut-être oui, mais maintenant là, tu m'aides pas du tout. Alors pas du tout. Tu ne fais que rendre mon cas plus, disons, "infernale". Non ? Tu crois pas ?
