Le poète avait une furieuse envie d'écrire. Mais les mots lui manquaient, Alors que le temps restai en suspend, son esprit lui sombrait dans le néant. Son heure sonnât et sa sombre tragédie commença. Et dans un élan de courage il se poignarda, Les larmes se mêlant aux sangs de son pauvre cœur palpitant. Lorsqu'on le retrouva, affalé sur son bureau des jours après sa mort. On aperçu que le sang coagulé avait formé des mots et... Ô dieu qu'ils étaient beaux.
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