Existe-t-il quelqu'un dans ce monde, dans ce monde si mal fait, existe-t-il encore une personne qui puisse comprendre, qui puisse voir, juste le temps d'une journée, d'une soirée mal commencée à quel point on regrette le passé ?
Ne serait-ce pas un leurre, que pour une simple erreur, ne plus croire au bonheur ?
Que pour une banale méprise, ne plus avoir de maitrise sur l'enchainement de la vie. La vie, la vie, on en parle, on la vis, mais au final, qu'est ce ? Hormis une succession d'événements, aussi morbides les uns que les autres, l'écoulement du temps, le déversement des sentiments : tantôt la joie, tantôt le souci ; un jour l'amour, un jour la haine, et ça continue, entre bonheur et malheur, affection et aversion, confiance et défiance.
La vie, antonyme de mort, de paix, de quiétude et de sérénité. La vie, sous entendu de malheur, de bouleversement et de pleurs.
La vie, une guerre sans fin, sans but, ni allié. La vie, tant de question s'en décrochent, mais si peu de réponses s'y rattachent.
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born to dxe
Duchoweinspiration d'une fille paumée, dépressive, mutillée À quand la mort?
