Ultraviolence

t h e e n d

POV Cloe

- Скажи, Хлоя, с кем ты разговариваешь каждый вечер возле дома? - однажды в мае обратилась ко мне Саша.
Я была удивлена. Нет, скорее, более чем удивлена.

- Разве ты не помнишь Ясмин? Нашу подругу?
Саша засмеялась:

- Куколка, у тебя крыша не поехала? - сказала она, покрутив пальцем у виска, - она погибла в автокатастрофе год назад.
Я была шокирована. Более, чем шокирована.
Я побежала в сад. В тот самый сад, ва котором мы обычно болтали. Но там было пусто. Скамья, на которой мы сидели, обросла плющом. Тропинка, которая вела к месту наших встреч, поросла травой. Вместо благоухающих цветов росли сорняки. Клён, под которым мы говорили о любви, опустел, а в поле, где мы иногда прогуливались, бродит мгла.
На моих глазах появились слезы. Такие горькие на вкус. Надежды рухнули в один момент. Вера погасла. Неужто все вокруг были правы? Неужто Ясмин нет среди нас уже давно?
Я была словно очарована. Я была просто поглощена влюбленностью. Такой наивной, детской.

Сирены. Я слышала сирен. Я была права.
- Ясмин? Ты тут? - окликнула я подругу в надежде на ответ. Но вокруг было пусто.

Тишина.

Сирены.

Я сошла с ума.