L'imprénommée

Segment 42

Mal à l'aise, désolée et dérangée. Inconfiance et inconscience. Mes doigts viennent chercher mon cou, resserrent leur emprise, et ma chair rougit après le passage de mes ongles.

J'essaie de parler. Je bégaye. Me stoppe. Puis tente timidement de recommencer. Avec patience au début. Puis je m'énerve. Incapacité à s'exprimer.

- Calme-toi, respire.

Je ne fais que ça, respirer. Peut-être trop. Je n'arrive pas à expirer, prenant seulement de petites inspirations. Mes doigts se resserrent encore un peu plus, et ma main droite va frénétiquement que haut vers le bas. Ou l'inverse, je ne sais pas. Chaque passage laisse une trace. Blanche au début, puis enflée, puis rouge.

- Eh. Arrête-ça.

J'acquiesce. Une larme roule le long de ma joue. Mais je ne suis qu'énervée. Mon corps, mon coeur, n'est que haine et peine. J'abaisse mes mains mais s'enlacent automatiquement, se tordant, se griffant.

- Je suis désolée.

Unique suite de mot qui puisse sortir de ma bouche.

- Tu n'as  pas à l'être. C'est fou, t'es la première personne qui a autant peu confiance en soi !

Je lui sors ma phrase habituelle, seule explication à ce trou dans mon âme.

- Je n'ai pas besoin d'avoir confiance en moi, tant que les autres me font confiance.
- Oui, mais si tu n'en as pas un minimum, ils ne pourront pas en avoir en toi.

Je soupire. J'inspire. J'expire. Je respire. J'ouvre la bouche, afin de pouvoir enfin répondre à sa question initiale.

- Oui, mais ça date. Le fait que je n'en revoie pas c'est parce que ça me fait remonter de mauvais souvenirs.

Je lui explique brièvement. Parce que je sais ce qu'il a eu, lui, et... je n'ai aucune envie que mes souvenirs reviennent. Je parle comme si c'était quelque chose d'anodin.