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*A las víctimas de los atentados en el 11-M*
Se inundan sus pupilas, se nubla su cielo.
Ya es muy tarde, el rumor se acerca como un trueno.
Su vista borrosa es ahora de carbón,
su fuerza se quiebra; valiente escuda a su ángel.
Ella sabe lo que viene y se para el tiempo.
Su parada llega antes, era un día jueves.
Había de todo en la mañana del jueves,
ricos, kinkis, méndigos esperando el cielo,
La había pasado ya hacía tiempo el tiempo,
sólo escuchó que se alejaba como trueno
y subió al siguiente acariciando al ángel,
vestida elegante, en su traje de carbón.
Nadie se esperaba aquel olor a carbón,
y ahora todos se unen en un negro jueves.
Cada luz que se extingue se convierte en ángel;
unos huyen, otros se unen rogando al cielo,
no saben de dónde ha caído ¡jó, qué trueno!
Sollozan "¿por qué?", no saben, viene mal tiempo.
El horror se vuelve impredecible en el tiempo.
Las plazuelas se vuelven un vivo carbón,
su silencio retumba más fuerte que el trueno.
Se escucha un día tras aquel horrible jueves
un “no olvidamos, no perdonamos” del cielo.
No hay paz y no encuentras en este infierno un ángel.
Ya pinta de rojo, guerra santa sin ángel.
A aquella mujer se le ha acabado el tiempo;
su ángel no se le ha unido arriba en el cielo,
su primer beso de la lluvia de carbón.
Yace ahí sólo y sin abrigo, hijo del jueves,
afortunado y desdichado hijo del trueno.
Cae etérea lluvia negra tras el trueno.
Ciento noventa y uno en la lista del ángel.
Cae la lluvia dos días después de jueves,
aunque nada les va a devolver con el tiempo,
cae sobre las largas cajas de carbón,
y sobre Madrid, gotas sin sitio en el cielo.
Ya se escucha claro el silencio, cielo y trueno.
Sin advertencia todo acaba, ángel del tiempo.
Llora niño, llora Madrid, carbón un jueves.
