Fly Away

2.- ¿TRASTORNO DE TEMPERAMENTO VIOLENTO?

2-. ¿TRASTORNO DE TEMPERAMENTO VIOLENTO?

-No me puedo creer lo que has hecho- exclamé mientras estábamos en la mesa mi madre, mi hermano mayor Will y yo.

-¿Qué ha pasado?- preguntó Will desconcertado.

-He hecho lo que debía hacer- contestó mi madre ignorando a mi hermano.

-¿Lo que debías hacer?- pregunté irónicamente- Oh vamos, entonces métete tu en un hospital, vete a un alcohólicos anónimos, encuentra trabajo, bueno, o búscalo, eres una hipócrita mamá.

-¿Puede alguna explicarme lo que ha pasado?- dijo mi hermano elevando el tono de voz.

-Yo te diré lo que ha pasado- dije antes de levantarme arrastrando la silla contra el suelo. -Tu madre, sí, esta mujer, me ha encerrado en el coche y me ha llevado a una puta terapia de grupo para jóvenes. Sí ahí con un psicólogo viejo, adolescentes con trastornos alimenticios, depresiones, esquizofrenia, hasta cáncer, ¡puto cáncer mamá!- chillé. Cogí el plato, ya sin comida y lo tiré al suelo. La ira me comía por dentro. -Puede que no sea la hija perfecta pero no será porque está puto enferma mamá, igual es tu puta culpa- dije enfadada- en esta familia de locos no se puede ser normal.- Me empecé a desahogar. Mi hermano ya sabía lo que venía ahora, al igual que mi madre: chillidos. Empecé a chillar cualquier cosa, cualquier palabra, ni tan solo palabras, sílabas, letras sueltas. Una vez tranquila, recogí los pedazos de porcelana del suelo que quedaban del plato roto. -¿Sabes? Si "he salido mal" es porque no has sabido como superar la muerte de papá. Si "he salido mal" es porque no has sabido como criar a una puta niña sin padre. Te puedes ir al carajo mami- dije antes de recoger mis cosas, llevándolas a la cocina para después encerrarme en mi habitación.

Desesperada busqué una hoja de papel y un bolígrafo. Me senté en el suelo y empecé a desahogarme, esta vez, escribiendo sobre el papel.

"Desprecio" "fallo" "mal"- empecé a escribir adjetivos al azar, que sentía en ese momento, cuando la puerta de mi habitación se abrió, haciendo que arrugara, por primera vez la hoja de papel.

-¿Qué?- dije girándome a la puerta algo ruda.

-Cromie- mi hermano se sentó en la cama- he hablado con mamá- dijo sonriéndome con tristeza. -Ella solo quiere ayudarte- dijo colocando su brazo al rededor de mi hombro medio abrazándome.

-¿Cómo es esta nueva forma de ayudar?- pregunté irónica- No la conozco- seguí con el mismo tono.

-C, como te lo digo...-susurró llamándome por mi apodo "c". -Hace tres meses llegaron los resultados delas pruebas médicas que nos hicimos hace tiempo, ¿recuerdas?- preguntó el chico. Yo solo asentí con miedo a lo que venía hora. -Verás...- empezó.

-¿Realmente estoy enferma?- pregunté tranquilizando toda mi ira, sintiendo como ésta se convertía en ¿dolor?, ¿decepción?, ¿miedo?, sobretodo miedo. Mi hermano solo hizo una mueca lo que no supe si tomármelo como un sí o como un no. Él solo me abrazó después del pequeño gesto lo que me dio a entender como un maldito y doloroso "si".

-Estás expuesta ante un trastorno de temperamento violento bastante acelerado- dijo sin mirarme a los ojos, solo dándome las dos manos y abrazándome.

-¿Que... que es eso?- pregunté- ¿Acaso existe esa mierda?- volví a preguntar.

-Al parecer- dijo y sentí como se encogía de hombros ya que estaba apoyada en su toso. -Dicen que consiste en sacar los sentimientos que tienes dentro acumulados en forma de enfados, ira, frustración... de manera violenta- habló lentamente. -Yo lo siento C, y prometo que haré lo que haga falta para ayudarte- dijo ésta vez mirándome.