Чёрный хутор

Заказ

         Утро выдалось на удивление тёплым и солнечным. Солнце в Зоне отчуждения - вообще редкий гость, тут быстро привыкаешь к «вечной осени»... Поэтому такими минутами стоит наслаждаться.

     Вот я и стоял на крыльце дома, который в последние недели был моим жилищем, и, подставив солнечным лучам бледное лицо, жмурился и улыбался, словно мартовский кот. Если одним словом охарактеризовать настроение, то отлично бы подошло: умиротворение. Даже традиционная утренняя сигарета так и осталась не подкуренной.

     – Эй, Ломоть, – раздался знакомый голос, вернувший меня с небес на землю. – Тебя Петрович зовёт.

     Я нехотя открыл правый глаз и увидел у распахнутой двери бара Клеща – помощника местного торговца. Он призывно махал мне рукой.

     – Сейчас покурю и приду, – крикнул я в ответ и вернулся к солнечным ваннам, предчувствуя, что порученец Петровича не даст мне покоя.

     – Так кури, а не стой столбом, – недовольно проворчал Клещ и шумно высморкался.

     Тяжело вздохнув, я открыл глаза и, чиркнув зажигалкой, подкурил сигарету.

                                                                                                     ***

        Бар «У камина» располагался в подвале полуразрушенного сельмага. Петрович, бывший сталкер, наладил хорошие связи с учёными, договорился о поставках продовольствия и боеприпасов взамен за артефакты и разные услуги. Подобрав подходящее помещение, он открыл свою торговую точку. 

     Со временем бар стал пользоваться популярностью среди сталкеров из-за удобного расположения на просторах Зоны и не слишком грабительских цен. А своё название заведение получило после того, как Петрович заказал Малевичу местного разлива нарисовать натюрморт. Недолго думая, непризнанный художник выпил стопарь самогонки и, отодвинув холст в сторону, намалевал на стене бара камин. Торгаш хмыкнул и убрал непригодившееся полотно в подсобку. С тех пор точку так и называли: «У камина».

     Я не спеша спустился по скрипучим ступеням в помещение бара. Народу в этот утренний час было мало. За ближайшим столиком клевал носом Перец - завсегдатай заведения, спившийся сталкер, когда-то бывший неплохим искателем артефактов. Он взглянул на меня мутным взглядом и приветливо кивнул, едва не стукнувшись лбом о стол. Я похлопал его по плечу и прошёл к барной стойке, где с кружкой пива в руках стоял мой напарник Сёма.