Сейчас конец 20... года. Канун главного российского праздника. За окном зловеще стонет холодный ветер и бушует неумолимая вьюга. Я сижу рядом с печью и наблюдаю за размытыми огнями уличных фонарей, по ту сторону оконного стекла, покрытого инеем. И ощущаю чувство неизмеримого покоя. На улице метель, снежные сугробы и ветер, стонущий словно призраки из английских легенд, а я сижу в тихой маленькой кухне и слушаю, как в печке трещат поленья.
В соседней комнате веселится молодёжь: сидят за общим столом, пьют шампанское и ожидают речи президента. Я слышу их смех и весёлые голоса. О моём внезапном уходе они напрочь забыли. Ну и хорошо. Я не обижаюсь. Пусть молодые веселятся, пока у них есть силы и здоровье. Я хочу пока побыть наедине со своими воспоминаниями. Самое подходящее время для этого занятия. Есть в этом ветре и метели что-то загадочное и таинственное, но вот что... не могу понять.
В моей жизни произошло немало историй: среди них были и счастливые, веселые и печальные, трагичные. Когда тебе исполняется восемьдесят один год, тебе есть что вспомнить и есть что поведать двенадцатилетним внукам.
Но вам я сейчас хочу рассказать только одну историю. Ведь сейчас ночь. За окном под порывами ветра трещат деревья, а все сущее похоронено под толщей снежных курганов.
Я давно не вспоминал тот отрывок своей биографии. Но сейчас видимо придётся.
