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La seule flaque qui ne lui apporta pas de réponse représentait une rue en plein hiver. Il y avait une petite fille, qui jouait au ballon avec son père. Ce n'était ni l'enfant ni son père qui intéressaient Eden. C'était le ballon. Mais l'image tressautait, passant du square à celle d'une salle de bains ou un autre jeune garçon, de l'âge d'Eden, soignait ses cicatrices.

T R A N S P A R E N C EOù les histoires vivent. Découvrez maintenant