- Tu per caso hai parlato agli angeli?
- Io?
- Tu.
- Agli angeli?
- Sì. Sai quei biondi, boccoloni, che hanno nomi che finiscono in -ele?
- Gli angeli!
- Loro, esatto.
- No, perché?
- Sicura sicura? M'è arrivato il Michele a dirmelo e loro sai che sono ben controllati dal non contar palle.
- Mi sa che loro non ne dicono mai. Forse sì, ho parlato un pochetto con lui.
- Lo sapevo. Era frizzante, il Michele, m'ha raccontato molto e ancor molto di te. Logorroico, il Michele.
- Sei geloso?
- No, per fortuna son condannati alla castità. Ti piace mica però?
- No, assolutamente. Si chiacchierava. E che ti ha detto comunque?
- Che si strapperebbe le ali per un poco di tempo da passar con te.
- Ah però.
- Vatti a fidare.
- Da quando parli con gli angeli?
- Da quando m'hai mostrato che l'inferno è un'invenzione di chi non s'ama.
- E il paradiso?
- Ci stiamo dentro.
