Entre las olas de tu recuerdo

Cynthia.

Cynthia.

No sé,
no sé cuantas páginas más tendré que arrancar,
ni cuantas botellas habré vaciado ya,
de alguna forma me siento aún más vacío que cualquiera de ellas...
Aún así me pesa mi musa, qué contradicción.

Estoy borracho ya,
mi intento por olvidarte me ha pedido un poema,
ella luce como tú...
Incluso la miro como te miraba, pero, sigue sin ser tú.

Trato de encontrar tu locura en ella,
no la encuentro en sus labios,
ni en el sarcasmo más profundo de sus piernas.
Diría que es irónico, se sabía que estabas loca tan solo al tocar tus manos.

Inútil cicatrizar la herida que lleva tu nombre.
Al menos de esta forma,
Entre la incertidumbre desbaratando tu recuerdo.
Y el tentador abismo de su sexo.

Masturbabas mi poesía,
tus gemidos resonaban en mis rimas,
y los orgasmos... tus orgasmos, ¡Agh!
Estaban llenos de melancolía...
Fueron, son y siempre serán,
los mejores finales para cada uno de mis versos.

En cambio, su desnudez es fría,
inocente y falsa...
sus besos saben a triste cordura.

Terminé el poema que me pidió,
intento regular mi respiración,
"Cynthia..." se escapa en un susurro,
Sin darme cuenta, al final del folio:

"Para Cynthia...".

¡Maldita sea!
Arrugo el papel, la miro dormir,
sí que se parece a ti...
Tendré que escribir de nuevo,
será una larga noche...
y sé, que esta no será la última vez que un pedido ajeno a nosotros, te lo dedique sin querer, a ti.