Мечтатели

О мечте

Лёгкий ветерок. Морской бриз. Муссон. Арктический ветер. Можете называть меня как угодно. Каждый зовёт так, как ему вздумается. Да я, вроде, и не против. Природа моя изменчива, так почему же не могут давать мне разные имена.
Учёные утверждают, что всему виной циркуляция воздуха в атмосфере, но я бы не сказал так. Уж я-то себя знаю. Так или иначе, иногда бывает интересно послушать то, как люди говорят о тебе. Будто ветер не может слышать, не может чувствовать, не может быть обижен.

Я, верно, уже порядком надоел вам разговорами о себе. Ну что ж, пора перейти к делу. К рассказу, а если быть точнее, то к нескольким.

Видите ли, дорогие люди, у нас - ветров - весёленькая работёнка. Летай себе по свету и наблюдай. А наблюдать я люблю. Некоторые истории цепляют куда больше, чем другие. Что ж, о них и пойдёт мой рассказ.

Начну, пожалуй, с рассказа о мечте, о девушки, которая стояла в пене волн. Она близка мне по духу, именно так подумал я, развевая её каштановые локоны. Я потом ещё долго наблюдал за ней, но тот день остался в моей памяти навсегда.

Для нас, ветров нет разницы, на каком языке говорят люди, мы понимаем их, а вот они нас даже не слышат... Это иногда даже обидно. Я подхватывал все слова, которые она говорила приливу. Тихо она шептала, словно разговаривая с пеной волн. В душе Она была писательницей. Лет шестнадцати на вид, в её голове рождались мысли достойные многих взрослых людей.

- Странно, что многие люди говорят, будто пена волн седая. Я бы сказала, что она словно снег или белая краска, расплывающаяся по воде. Словно в огромной палитре смешали бирюзовую, небесно-голубую, сизую, синюю и лазоревую краски, а потом плеснули белил, - я, признаться никогда не задумывался о цвете пены. Но сейчас, я пригляделся и понял, что девушка права. Знаете, бывают люди способные заметить самые незначительные, но очень важные детали. Мне показалось, будто она из таких. В тот, первый день я подхватил её слова и понёс их над морем, наблюдая за палитрой волн.
А на следующий день я снова был на том берегу, в надежде снова встретить ту девушку. И я увидел её. Я снова дотронулся до её густых волос, снова встретился с ней лицом к лицу. Снова она встала по колено в воде, позволяя волнам охладить её ноги.
- Привет, море, - она улыбнулась, - странно я наверное выгляжу, разговариваю сама с собой, но мне нравится, - ей это и в правду нравилось, я невольно подумал, что именно так она чувствует себя писательницей, - иногда я думаю, а что если ветер слышит меня и разносит мои слова по миру, - признаюсь честно, что эта мысль поразила меня. Никто из людей раньше никогда не произносил вслух подобных слов. И знаете что, я был благодарен ей, очень сильно благодарен за то, что она единственная из многих задумалась о том, что я могу быть одушевлённым.
Во второй день нашего с ней знакомства она ушла с пляжа, как мне показалось, очень быстро. Но на завтра я снова был там, снова ждал. Я не мог не прилететь, не мог не послушать высказываний этой необыкновенной девушки, волосы которой я так бережно подхватывал, наслаждаясь тем, как в моих невидимых людям руках, они отливали ослепительно рыжим от яркого света закатного солнца. Да, в тот день она пришла на закате. Пришла и заговорила,
- Небо сейчас небывалого оттенка. Нежное, словно лепестки цветов, окрасившихся в персиковый, нежно-розовый и бледно-голубой, который местами схож с серым. Это всё, словно мазки пастели, находится над нашими головами. Кажется, что небосвод высоко-высоко, нужно взлететь ввысь, туда, к свету. На фоне этого пастельного полотна плывут хмурые облака, которые кажутся тёмными гигантами из невиданных земель. Быстро плывут они по полотну небес, исчезая из виду, уступая место себе подобным чудищам, будоражащим воображение, -  и снова, снова она заставила меня задуматься! Как, как она может вот так просто взять говорить такие невероятные вещи? - Вот бы когда-нибудь издать свою книгу, - прошептала она еле слышно. - Люди, быть может, прочли бы её, возможно даже сочли интересной, - на её симпатичном лице появилась искренняя, чуть мечтательная улыбка. Развернувшись, она пошла по песку, а я долго смотрел ей вслед, думая о том, что только что невольно подслушал её мечту. И от этого мне становилось волнительно, словно ребёнку, которому взрослые доверили какой-нибудь секрет. Я взлетел вверх, словно пытаясь дотянуться до полотна небес, чтобы нарисовать новый пейзаж.
После этих дней первого знакомства, я ещё целую неделю наблюдал за этой юной писательницей. И каждый день, каждую секунду, проведённую с ней, я поражался тому, как точно она рисует картины, используя одни лишь слова.

Но потом, потом она пришла попрощаться. Она прошептала прилива лишь два слова: " до свидания."
Она не хотела говорить " прощай", она хотела вернуться. Хотела снова стоять по колено в прохладной воде и говорить, не обращаясь ни к кому конкретно, разговаривая с природой о своей мечте.

В тот же день она села в железную птицу, которая оторвалась от земли и взмыла ввысь, но потом я потерял эту птицу. Люди называют их самолётами, и они слишком часто летают. Я не уследил за ней, и думал, что никогда не узнаю, где она живёт...