Rouge Camélia [ Yoonmin ]

Rouge

La brise entre en tourbillonnant dans la pièce, faisant trembler les tissus et s'envoler les feuilles.
Les arbres au dehors sont agités par ce coup de fouet venteux qui semble presque vouloir leur voler leurs feuillages.

Seule la silhouette attablée à son bureau ne cille pas.
Le calme, l'apaisement reste visible dans les mouvements lents et précis de sa main et les douces courbes de son écriture.

Belle journée de printemps où le soleil éclaire, sans retenu, le monde.

Le ciel vaste est limpide. Pas une seule ombre blanche ne vient le masquer.

Au dehors, le silence est sans cesse brisé par les bruits de la vie mais dans son esprit, il est roi. Son oreille est sourde au monde autour.

Le tracé des mots sur le papier se fait sans un bruit, la méditation les enveloppant.

Même le vent lunatique ne peut déranger cette paix.

Le pinceau ne se suspend que lorsqu'un bruit d'une autre nature se fait connaître.

Le froissement des vêtements et le souffle d'une respiration derrière la paroi de papier sont ce qu'il faut pour que l'instrument retourne se reposer sur son encrier.

-《 Que veux tu, Taehyung ?》

Le jeune homme agenouillé incline la tête. Son ombre visible à travers la fine paroi se courbe avec respect avant qu'il ne parle.

-《 Le Maître vous demande.》

Un oiseau chantonne et se pose sur l'arbre en face de la fenêtre. Le calligraphe le regarde tourner vivement son bec dans trois directions différentes avant de s'envoler de nouveau.

-《 Que veut il ?
- Il n'a pas précisé.》

Comme toujours.
Il réclame sa présence mais ne se justifie pas.

-《 Dis lui que j'arrive.》

Le disciple acquiesce avant de se mettre debout et de s'en retourner d'où il vient.

L'homme, resté seul, pose les yeux sur son œuvre interrompue.

Les mots sèchent déjà, s'imprimant définitivement.
Il n'aura pas fini ce projet avant un long moment, plusieurs saisons devront encore passer avant qu'il n'en trace le dernier caractère.
Il se doit d'être patient.

L'encrier est fermé et le pinceau est rangé dans son étui.

Les bas de ses vêtements, amassés en tas autour de lui quand il est assis, viennent cacher tels des rideaux, ses jambes lorsqu'elles se déploient pour le relever.

Il se dirige vers sa commode en bois brun et tire à lui un des tiroirs. Il en sort un petit miroir rond, décoré de grues et de chrysanthèmes peints.

Il le lève devant lui pour voir ses traits s'y refléter.

Ses cheveux noirs, coupés court au dessus de sa nuque, tombent devant ses yeux et les cachent au grès de leurs mouvements.

Son teint s'est éclairci à cause de ces nombreuses journées à rester enfermer, empêchant les rayons du soleil de l'atteindre.

Ses joues portent encore les souvenirs de leurs rondeurs enfantines d'il y a quelques printemps.

Ses lèvres charnues et tendrement roses luisent à la lumière. Les reflets les illuminent et les mettent en valeur à chaque inclinaison de sa tête.

Ses yeux minces sont noirs et obscurs ayant perdu leur éclat innocent, il y a des années.
Éclat remplacé depuis peu par une ligne sombre et esthétique sur ses paupières.