"Futuro...
Algo imprevisto a todos.
Mas à mim,
Tão simples quanto viver o presente.
Um simples e queto futuro,
Desejado por min em presente."
Palavras ditas por mim à mim...
Mas apenas contendo meu sonho,
Não o percurso da chegada...
Escrever como já dito,
Uma maldição ilusória da benção...
Por ver pingos como personagens de um drama.
Mas por trás de minhas medíocres palavras,
Esta a mim...
O criador de meta-foras,
Descrevendo a si...
O chamado Escritor...
Escrevendo seu próprio drama em perfeições...
O drama de não realizar seu lindo sonho...
Tão lastimável...
Ver alguém sofre por medo,
Medo da irrealização...
Por motivos criados ao redor.
Por outros...
Outros capazes de destruir uma mente,
Mente digna da genialidade.
Por outros defensores do Anti-libertarismo,
Assim, destruindo chances de meu lindo sonho...
Por ser um escritor melodramático,
Sinto medo.
Medo de minhas palavras serem verdades.
Medo de meus sentimentos acabarem.
Medo de minhas ideias desaparecerem.
Medo de que as palavras de me deixem.
Medo de não realizar meu futuro...
Viver com escritos é tão arriscado quanto escrever sem amar.
Viver cantando o desafinado é tão arriscado quanto não cantar a si.
Viver entre panelas e pratos é tão arriscado quanto errar o tempero.
Com essas palavras,
Descrevo meu medo como drama,
Pela maldição escolhida por mim,
Me fazendo sonhar um futuro,
Talvez nunca chegado por mim...
. . . .
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À Mim...
PoetryIsto sera tudo de mim Sendo escrito à mim... Lido e revisado por mim Talvez até mesmo, amado por mim... Que isso seja, tudo de mim...
