"Obrigada, Park Jimin." Leu, amassando o papel pela centésima vez naquele dia. Como ele pode ser tão cego? Talvez, se ele tivesse realmente conversado com Min Yoongi naquela noite, teria impedido uma tragédia. Teria impedido que a única pessoa que havia lhe mostrado a merda que estava fazendo com sua vida ainda estivesse ali, e quem sabe até ao seu lado. Mesmo que soubesse que caso não houvesse beijado o loiro naquela noite, nunca seria livre.
Quantas vezes Jimin havia chorado? Ele não poderia contar. O garoto ruivo dormia e acordava apenas pra chorar um pouco mais.
Queria entender como alguém com lábios tão gentis e um gosto musical tão maravilhoso poderia simplesmente ir embora desse mundo. Jimin havia feito muitas coisas erradas nos últimos dois dias. Não ia para a aula. Não atendia as chamadas de sua noiva. Não bebia nada além de álcool. Nunca havia fumado tanta maconha da sua vida. Roubara o celular quebrado de Yoongi de dentro da sua casa.
Tentara sair de casa, ir no enterro de Yoongi, mas quando viu aquela massa de universitários que nem ao menos haviam trocado uma só palavra com Yoongi todos prostrados ali com cara de luto, não conseguiu. E o motivo disso tudo era porque ele era exatamente igual a eles. Não conhecia nada sobre o garoto morto, a não ser a textura de seus lábios e o seu gosto musical.
Ainda assim, não queria ser comparado a eles. Não queria aceitar que era exatamente como aqueles desocupados que preenchiam o cemitério. Não.
Mas ele era.
Jimin bebeu mais um gole da garrafa de vinho barato, abrindo o papel com a caligrafia arrastada de Yoongi. O hangul estava confuso, e ele podia sentir que aquilo fora escrito nos últimos minutos do loiro. Mais algumas lágrimas despencaram. Jimin sabia que não poderia ficar assim pra sempre. Então, ele fez uma promessa para Yoongi naquele momento.
Jurou que, quando todas as 1003 músicas daquele maldito e arrebentado celular acabassem, ele jogaria todo o álcool fora, tomaria um banho e retomaria sua vida, dessa vez vivendo sua história como deveria.
Agora ele não teria medo de trocar a estabilidade pelo que realmente lhe apetecia. Viveria, com todas as sete palavras do verbo.
"Obrigada, Min Yoongi." Murmurou, antes de quietamente rolar na cama, ao som da música número 357.
🌵
인녕!
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1003 songs {yoonmin}
Fanficonde min yoongi não tem história, e vive seus dias ouvindo a trilha sonora da vida dos outros, mas por algum motivo não consegue fazer isso com a de park jimin. [death-fic, angst, triggerwarning: depressão, finalizada]
