Die Zeit vergeht,
Sie niemals steht,
Plötzlich ist sie fort,
An einem anderen Ort,
Bei andern Leuten,
Die sie erbeuten,
Durch die Hände sie rinnt,
Man ihr lange nachsinnt,
Dann ist sie wieder da,
Als ob sie nie weg war,
Als wär sie nie fort,
Nie an einen anderen Ort,
Und doch ist sie nicht mehr die gleiche,
Nicht mehr die arme oder reiche,
Nein sie ist sie selbst, ohne dich, ohne mich.
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Words
Historia CortaTausend Worte. Millionen Sätze. Immer wieder angefangen. Immer wieder gelöscht. Es ist die Liebe zur Perfektion. Es ist die Angst vorm Niedergang. Freundschaft. Feindschaft. Glück und Pech. Geschick und Tollpatschikeit. Und vielleicht einfach nur da...
