You're my lost Heaven

Всё по­теря­но. Крас­ное за­рево раз­ли­ва­ет­ся по го­ризон­ту, сме­шива­ясь с от­блес­ка­ми сол­нечных лу­чей, от­да­ющих пос­ледние си­лы, что­бы хоть нем­но­го вы­делить­ся в этом пла­мене­ющем пей­за­же, соз­да­ющем об­раз сте­ка­ющей по ру­кам из вскры­тых вен кро­ви. Ве­лико­леп­ная звез­да сол­нечной сис­те­мы слов­но па­да­ет в без­дну, спря­тан­ную за ли­ни­ей, раз­де­ля­ющей не­бо и зем­лю. Впро­чем, как и все ожи­дания О'Брай­ена. Па­рень ос­матри­ва­ет взгля­дом свет­лое по­меще­ние боль­нич­ной па­латы. Уме­рен­ный писк ап­па­ратов чуть бу­дора­жит вос­при­ятие, и хо­чет­ся уз­нать, как он здесь ока­зал­ся. Он ма­ло что пом­нит, кро­ме силь­ной бо­ли, скру­тив­шей его до то­го, что приш­лось прос­то от­клю­чить­ся. Он не вы­дер­жал. А по­том ока­зал­ся здесь.

Ди­лан по­вора­чива­ет­ся, но силь­ная боль в бо­ку от­да­ёт рез­ким им­пуль­сом, зас­тавляя чер­тыхнуть­ся и прок­лясть всё, что толь­ко вспом­нится. К ру­ке прик­реплён ка­тетер, труб­ки ве­дут к ка­пель­ни­це, на­виса­ющей над ним с пра­вой сто­роны. Ди­лан с тру­дом при­под­ни­ма­ет го­лову, пы­та­ясь пос­мотреть в сто­рону. Ему че­го-то не хва­та­ет, но он не по­нима­ет, че­го имен­но. За дверью слы­шит­ся чьё-то бор­мо­тание, а за­тем руч­ка две­ри на­жима­ет­ся, и в па­лату вхо­дит ме­дицин­ский ра­бот­ник.

– Вы прос­ну­лись? – муж­чи­на с не­под­дель­ным удив­ле­ни­ем в го­лосе об­ра­ща­ет­ся к не­му, про­веряя жиз­ненные по­каза­тели на при­борах. – Как чувс­тву­ете се­бя?

– Всё бо­лит, – на вы­дохе со сто­ном от­ве­ча­ет Ди­лан, смут­но со­об­ра­жая, что же мог­ло спро­воци­ровать нас­толь­ко мрач­ное сос­то­яние. Ему боль­но да­же го­ворить, и каж­дое сло­во вы­зыва­ет сво­еоб­разные ожо­ги в гор­ле, как толь­ко он вды­ха­ет воз­дух. – Что про­изош­ло, док?

– Вы не прос­то по­рядоч­но при­ложи­лись го­ловой, – муж­чи­на ве­дёт бровью, да­вая по­нять, что всё го­раз­до серь­ёз­нее, чем пред­по­лага­ет О'Брай­ен, – но к счастью, пе­рело­мов у вас нет.

– Что уди­витель­но­го в том, что я прос­нулся? – Ди­лан хму­рит­ся, не зная, как ре­аги­ровать на выс­ка­зыва­ние вра­ча, но тот вы­дер­жи­ва­ет па­узу, ве­ро­ят­но, об­ду­мывая, как пре­под­нести прав­ду. – Док?

– По­тому что он не прос­нулся, – нес­коль­ко слов на­носят рез­кий удар вол­ной всех про­шед­ших со­бытий, и на Ди­лана ра­зом на­вали­ва­ют­ся все вос­по­мина­ния о не­дав­но слу­чив­шемся про­ис­шес­твии.

Уду­ша­ющий дым, не поз­во­ля­ющий ды­шать, скре­жет по­корё­жен­но­го ме­тал­ла, и толь­ко один сла­бый го­лос, умо­ля­ющий не ос­тавлять его. «Ди­лан, не бро­сай ме­ня». Чья-то ру­ка ед­ва ка­са­ет­ся паль­ца­ми его ла­дони, а он в сос­то­янии бо­лево­го шо­ка не по­нима­ет, что слы­шит. Он не мо­жет ре­аги­ровать, смот­ря пос­то­ян­но в од­ну точ­ку. Го­лос ста­новит­ся всё ти­ше, и ру­ка, при­кос­нувша­яся к не­му, обес­си­лен­но ло­жит­ся на его ла­донь.

То­мас.

Единс­твен­ное имя, зас­та­вив­шее пульс под­ско­чить так, что врач в па­нике зо­вёт сес­тру с на­мере­ни­ем вко­лоть па­ци­ен­ту ус­по­ко­итель­ное. Ди­лан не прек­ра­ща­ет кри­чать, зо­вя его. То­го, кто про­сил не бро­сать, но Ди­лан его бро­сил. Его нет ря­дом с То­масом. Па­рень не ре­аги­ру­ет на от­вле­ка­ющие ма­нёв­ры. На гла­зах выс­ту­па­ют слё­зы, ко­торы­ми он с ра­достью бы зах­лебнул­ся, ес­ли бы смог. Всё об­ры­ва­ет­ся рез­ко, ког­да че­рез ка­тетер пос­ту­па­ет ка­кое-то ве­щес­тво, мо­мен­таль­но на­чина­ющее дей­ство­вать, рас­простра­ня­ясь с кровью по все­му ор­га­низ­му. Сос­то­яние сон­ли­вос­ти очень быс­тро на­чина­ет пре­об­ла­дать над О'Брай­еном, ко­торый уже не кри­чит сна­ружи. Но у не­го скор­бит ду­ша, его рвёт из­нутри на час­ти от осоз­на­ния ро­ковой фра­зы: «он не прос­нулся». Брю­нет от­дал бы всё, что­бы ока­зать­ся сей­час на мес­те То­маса. Уж луч­ше бы он сам не прос­нулся.

– Всё бу­дет хо­рошо, – на зад­ворках соз­на­ния слы­шен жен­ский го­лос, но Ди­лан да­же не слу­ша­ет, по­тому что ни­чего уже не важ­но. По­тому что всё по­теря­но.

Он ви­дит се­бя. Бе­зоб­разно по­корё­жен­ный ме­талл кор­пу­са ав­то­моби­ля не да­ёт ни еди­ного шан­са для тех, кто ещё, мо­жет быть, ос­тался жив. Спа­сате­ли сов­мес­тно до­гова­рива­ют­ся, что­бы вы­тащить те­ла из ав­то как мож­но быс­трее. У мно­гих в ду­ше ещё теп­лится на­деж­да, что двое пар­ней мог­ли ос­тать­ся в жи­вых. Ди­лан поч­ти хри­пит. Свет фо­нари­ка, по­пада­ющий на его гла­за, поч­ти не по­луча­ет нуж­ной ре­ак­ции, и зра­чок не ме­ня­ет свой раз­мер. Гром­кие си­рены ма­шин ско­рой по­мощи рас­се­ка­ют сво­им зву­чани­ем воз­дух. Не­кото­рые ка­ча­ют го­ловой, од­ним ви­дом по­казы­вая, что вряд ли у ко­го-то из по­тер­певших есть шанс вы­жить.

Ди­лан не ви­дит его. Смут­ные об­ра­зы че­лове­чес­ких фи­гур в ды­ме не мо­гут при­об­рести чёт­кие очер­та­ния, и ни в од­ном из лю­дей он не уз­на­ёт его. То­маса прос­то нет. Те­ло не слу­ша­ет­ся, и при всём рве­нии Ди­лан не мо­жет по­вер­нуть хо­тя бы го­лову. Ес­ли бы он мог кри­чать, то изо всех сил кри­чал бы толь­ко од­но сло­во. Его имя в на­деж­де, что То­мас вер­нётся к не­му.

Вос­по­мина­ния пре­рыва­ют­ся, и па­рень рез­ко рас­па­хива­ет гла­за. Всё та же хо­лод­ная па­лата, всё та же ка­пель­ни­ца, пи­щащие при­боры и ма­товое стек­ло в две­ри, ве­дущей к боль­нич­ным ко­ридо­рам. Фи­зичес­кая боль, не иду­щая ни в ка­кое срав­не­ние с тем, что не ле­чит­ся, по­тому что оно ду­шев­ное. Ни­чего не из­ме­нилось и, ско­рее все­го, ни­ког­да не из­ме­нит­ся.

Ди­лан не мо­жет ус­по­ко­ить­ся. Ед­ва став че­рез не­кото­рое вре­мя на но­ги, он за­каты­ва­ет скан­дал, тре­буя как мож­но боль­ше ин­форма­ции о То­масе. Ма­ло ко­му есть де­ло до то­го, что чувс­тву­ет па­рень, и толь­ко од­на мед­сес­тра, ви­дя его му­чения, поч­ти шё­потом, отой­дя с ним в сто­рону, со­об­ща­ет: «он в ко­ме». В ко­ме. Брю­нет хва­та­ет­ся ру­ками за го­лову, по­тому что чувс­тву­ет, что рав­но­душие вра­чей уби­ва­ет. Бес­пристрас­тное вы­раже­ние лиц лю­дей в бе­лых ха­латах, про­ходя­щих ми­мо, вы­зыва­ет чувс­тво смер­тель­но­го оди­ночес­тва. Па­рень еле за­мет­но ки­ва­ет, слов­но сог­ла­ша­ясь с тем, что То­мас дол­жен быть в ко­ме. Это, на­вер­ное, луч­ше, чем ес­ли бы ему ска­зали: «он в гро­бу».

Ди­лан тре­бу­ет, что­бы ему да­ли дос­туп к сек­то­ру ре­ани­мации. Все на­от­рез го­ворят, что дос­туп к То­масу име­ют толь­ко его род­ные.

– Вы его родс­твен­ник? – гнев­ный взгляд вра­ча вы­нуж­да­ет съ­ёжить­ся так, что­бы луч­ше ник­то вок­руг во­об­ще не ви­дел, что па­рень во­об­ще здесь на­ходит­ся.

– Нет, – по­дав­ленно от­ве­ча­ет па­рень, по­нимая, что всё и так ре­шено. Всё по­теря­но.

Про­ходит вре­мя, и он воз­вра­ща­ет­ся до­мой, так и не по­лучив ни­каких ре­зуль­та­тов сво­их ста­раний. Вра­чи ска­зали толь­ко, что ник­то не от­клю­чит То­маса от при­боров, по­ка его род­ные не да­дут сог­ла­сие. Сог­ла­сие на то, что­бы Ди­лана ли­шили пос­ледней тле­ющей на­деж­ды. Что­бы То­маса ли­шили пос­ледне­го вздо­ха.

Ди­лан са­дит­ся за стол, по­ложив ру­ку на стул, сто­ящий ря­дом. Сжи­ма­ет гу­бы, что­бы не дать во­ли выс­ту­па­ющим на гла­за сле­зам от вос­по­мина­ний, ког­да ря­дом с ним си­дел То­мас. Хва­та­ет стоп­ку лис­тов, на ко­торых за­писа­ны тек­сты, со­чинён­ные ими. Ве­чера­ми Ди­лан и То­мас са­дились за этот са­мый стол и за­писы­вали на этих лис­тах все мыс­ли, ко­торые толь­ко при­ходи­ли в го­лову, а по­том со­чиня­ли из все­го это­го пес­ни и нак­ла­дыва­ли на му­зыку.

Он бе­рёт в ру­ку лист и что-то чир­ка­ет на нём. Один раз, вто­рой, тре­тий. Рез­кий звук – и лис­ток рвёт­ся в мес­те соп­ри­кос­но­вения с ка­ран­да­шом. Ди­лан чер­ты­ха­ет­ся, в ито­ге выб­ро­сив двад­ца­тый по счё­ту тет­радный лист в му­сор­ное вед­ро.

«Та­кого не мог­ло про­изой­ти».

Об­ре­чён­но на­бира­ет мо­биль­ный но­мер Санг­сте­ра, хо­тя зна­ет, что тот не от­ве­тит. Слу­ша­ет го­лос ав­то­от­ветчи­ка, ко­торый, в прин­ци­пе, толь­ко и яв­ля­ет­ся единс­твен­ным по­доби­ем го­лоса То­маса... Всё не мог­ло так за­кон­чить­ся. Всё не мо­жет быть по­теря­но.

«При­вет, это То­мас, и ес­ли я не от­ве­чаю, зна­чит, слу­чилось неч­то важ­ное, а всё ос­таль­ное пусть ос­та­нет­ся на го­лосо­вой поч­те. Спа­сибо».

Ску­пая сле­за сте­ка­ет по ще­ке, и Ди­лан рез­ко сма­хива­ет её тыль­ной сто­роной ру­ки. Это слиш­ком боль­но. Это без­на­дёж­но. Тём­ные гла­за смот­рят в ок­но, не ви­дя пей­за­жа за ним, слов­но вгля­дыва­ясь в бес­ко­неч­ную тем­но­ту и пы­та­ясь най­ти хоть ка­кую-то за­цеп­ку, ко­торой нет. К со­жале­нию, её нет. Рот кри­вит­ся в ка­кой-то сар­кастич­ной ус­мешке, и взгляд па­да­ет на ста­кан и бу­тыл­ку вис­ки на сто­ле. Он не при­бега­ет к ал­ко­голю, но это силь­нее лю­бого опь­яне­ния. Да­же в та­ком сос­то­янии Ди­лан бу­дет пом­нить, что всё по­теря­но.

Пер­вый гло­ток жид­кости об­жи­га­ет гор­ло, хо­тя он и так при­вык к вис­ки.

– Слиш­ком... – О'Брай­ен об­ры­ва­ет фра­зу на по­лус­ло­ве, заж­му­рив гла­за. Слё­зы без спро­су выс­ту­па­ют, мед­ленно сте­кая по ще­кам. – Чёрт, – зал­пом па­рень вы­пива­ет тём­ную жид­кость, за­тем гром­ко за­каш­лявшись. – Прок­лятье!

Ди­лан бе­рёт в охап­ку тет­ра­ди и блок­но­ты, в ко­торые за­носил са­мые сок­ро­вен­ные и при­ят­ные мо­мен­ты, о ко­торых хо­телось вспо­минать и вспо­минать, уто­пая в оке­ане при­ят­ных впе­чат­ле­ний. Те­перь это­го не су­щес­тву­ет. Блок­но­ты, один за дру­гим, сле­та­ют в ко­роб­ку, па­дая по­верх дис­ков и но­ут­бу­ка. Не­видя­щим взо­ром он смот­рит на всё это, слов­но за­быв нап­рочь о том, что бы­ло, ког­да они с То­масом бы­ли вмес­те.

Гу­бы плот­но сжа­ты, всё ли­цо нап­ря­жено, и толь­ко пле­чи из­редка под­ра­гива­ют, а в ру­ке так и на­ходит­ся пус­той ста­кан. Сквозь пе­лену выс­ту­па­ющих про­тив во­ли слёз он не сра­зу за­меча­ет, как за­гора­ет­ся дис­плей мо­биль­но­го. Виб­ро­вызов воз­вра­ща­ет к ре­аль­нос­ти, и Ди­лан, дро­жащи­ми ру­ками на­жимая код раз­бло­киров­ки, пы­та­ет­ся сфо­куси­ровать взгляд на при­нятом со­об­ще­нии он не­из­вес­тно­го ему або­нен­та.

«Я не хо­чу уми­рать», – нес­коль­ко слов на ко­рот­кое мгно­вение прон­за­ют всё его су­щес­тво. Он не име­ет и пред­став­ле­ния, кто мог это прис­лать. Су­дорож­но на­бирая те же циф­ры, он ждёт гуд­ка со­еди­нения, вмес­то ко­торо­го слы­шит обе­зору­жив­шую фра­зу: «дан­ный но­мер не су­щес­тву­ет». Он на­бира­ет его пов­торно, ду­мая, что ему пос­лы­шалось, но нет, это не так. Вто­рой, тре­тий раз он слы­шит то же са­мое. Слё­зы так и зас­ты­ли на гла­зах, в ко­торых пле­щет­ся не­под­дель­ный ужас.

Это­го не мо­жет быть. В го­лове ни­чего не ук­ла­дыва­ет­ся, вос­па­лён­ный ра­зум не мо­жет при­нимать адек­ватные ре­шения, но что точ­но чувс­тву­ет Ди­лан – это же­лание бе­жать. Бе­жать к не­му со всей си­лы, по­ка ещё не поз­дно. По­ка он мо­жет всё ос­та­новить, не упус­тив мо­мент, ког­да всё мо­жет быть уже по­теря­но.

На ули­це тем­не­ет, и уже су­мереч­ное вре­мя сме­ня­ет­ся ноч­ным. Го­род­ские ог­ни про­яв­ля­ют­ся всё яр­че, а на даль­нем фо­не скла­дыва­ют­ся в не­понят­ный ри­сунок, уто­па­ющий в до­линах ав­то­магис­тра­лей. С вы­соких эта­жей ка­жет­ся, что мир от­да­лён и вов­се не ка­са­ет­ся рас­ко­лотой на час­ти ду­ши О'Брай­ена. И не важ­но, что про­ис­хо­дит там, вни­зу, по­тому что всё од­нажды по­теря­ло зна­чение.

Он спе­шит. Ми­нуты ка­жут­ся веч­ностью, лёг­кие го­рят ад­ским ог­нём, а ды­шать поч­ти не­воз­можно. Ди­лану всё рав­но, что ста­нет с ним, по­тому что сей­час его цель – спа­сение. И да­же не се­бя, а то­го, кто стал для не­го всей жизнью од­нажды.

Ог­ни го­род­ской трас­сы всё чёт­че вы­деля­ют­ся на об­щем ноч­ном фо­не. Ник­то из про­хожих не прив­ле­ка­ет его вни­мание. Ди­лан спе­шит, нес­мотря ни на что. На ог­ромное рас­сто­яние рас­прос­тёрто зда­ние боль­нич­но­го уч­режде­ния, ок­на ко­торо­го про­пус­ка­ют яр­ко-бе­лый, ре­жущий гла­за свет. Со сто­роны ка­жет­ся, что жизнь там, внут­ри зас­ты­ла, по­тому что ку­да боль­ше при­нято, что кто-то в тех сте­нах ум­рёт, чем вый­дет от­ту­да жи­вым. Ди­лан вры­ва­ет­ся в эти две­ри, прив­ле­кая вни­мание про­ходя­щих ми­мо вра­чей.

То­мас!

Его не мо­гут ос­та­новить, ему не мо­гут зап­ре­тить. Толь­ко од­на вещь име­ет зна­чение. И ес­ли жизнь То­маса прек­ра­тит­ся, Ди­лан угас­нет вслед за ним. Его про­пус­ка­ют. Ед­ва на­тянув по­добие бе­лого ха­лата, он за­бега­ет в ре­ани­маци­он­ный от­дел. На­ходит нуж­ный но­мер па­латы и воп­ре­ки воз­гла­сам де­жур­но­го ра­бот­ни­ка рас­па­хива­ет дверь. Он не смот­рит, что про­ис­хо­дит вок­руг. Не об­ра­ща­ет вни­мания на то, что его пы­та­ют­ся ух­ва­тить за ру­ку и на­силь­но увес­ти. Он дол­жен быть здесь.

– Я не бро­сил те­бя, – он бе­рёт ру­ку То­маса в свою, сжи­мая её, слов­но это его пос­ледний шанс вы­жить. – Я не бро­шу те­бя. Ни­ког­да.

Слё­зы сно­ва выс­ту­па­ют на гла­зах, и на этот раз Ди­лан не сдер­жи­ва­ет их. Упав на ко­лени, он обес­си­лен­но опус­ка­ет го­лову на бе­лые прос­ты­ни. Всхли­пы, пол­ные от­ча­яния, на­пол­ня­ют по­меще­ние, и да­же вра­чи не сме­ют по­дой­ти, ви­дя та­кую кар­ти­ну. Всё не мо­жет быть по­теря­но.

– Я не хо­чу жить в аду, Том­ми, – за­дыха­ясь, Ди­лан сно­ва от­кры­ва­ет пок­раснев­шие от слёз гла­за и смот­рит на спо­кой­ное ли­цо блон­ди­на. – Ос­тань­ся со мной. По­жалуй­ста, не будь мо­им по­терян­ным ра­ем...

Воз­никшая ти­шина в па­лате вдруг на­руша­ет­ся од­ним зву­ком. При­боры да­ют знак о рез­ком уров­не всплес­ка жиз­не­де­ятель­нос­ти ор­га­низ­ма. Ди­лан, по­теряв­ший на мгно­вение дар ре­чи, смот­рит на ру­ку То­маса, ко­торую всё так же сжи­ма­ет. Паль­цы блон­ди­на сла­бо, ед­ва за­мет­но дрог­ну­ли в тот же мо­мент, как заз­ву­чали при­боры.

Кто-то под­хва­тыва­ет Ди­лана сза­ди, от­во­дя в сто­рону. Вра­чи поч­ти под­ле­та­ют к боль­нич­ной кой­ке: од­ни про­веря­ют по­каза­тели, вто­рые спо­рят, третьи про­веря­ют са­мого То­маса и приз­на­ки жиз­ни. Ди­лан смот­рит со сто­роны, бу­дучи уже не в си­лах пла­кать.

– Он жив, – воз­глас вра­чей да­ёт но­вый жиз­ненный тол­чок для на­деж­ды, тле­ющей в глу­бине его сер­дца.

Они смог­ли сох­ра­нить свой рай на дво­их. Он не бро­сил То­маса. То­мас не ос­та­вил его. Ни­чего не по­теря­но.