Trois mois, quatre semaines, six jours, et je ne sais toujours pas quel mois c'était ou quel jour on est maintenant. Les lignes sont floues entre avoir la gueule de bois et boire mon café. Encore une peine perdue à aimer.
Trois heures du matin et seul sur mon chemin, ce sont mes moments les plus fins. Frottant ma peau pour me nettoyer de toi, et je ne sais toujours pas pourquoi j'ai pleuré. C'était comme si tu avais pris mon coeur et réaménagé l'intérieur de moi et je ne pouvais pas reconnaitre le vide avec lequel tu m'avais laissé quand tu avais fini. Mais tu as du changer d'avis ou mal t'y prendre parce que... Pourquoi est-ce que tu es parti ?
Trois mois, quatre semaines, six jours, et je ne sais toujours pas quel moi c'était ou quel jour on est maintenant. J'ai remplacé les cafés avec les bars remplis et les routes abandonnées avec les bouteilles brisées.
Et cette ville me guéri doucement mais pas assez doucement ou rapidement parce qu'il n'y a pas de bonne façon de le faire.
Il n'y a pas de bonne façon de le faire.
