и вправду - привыкаешь ко всему.
к пустому дому, чаю листовому...
любовь отдав кому-то одному,
не можешь подарить её другому.
друзьям киваешь - всё, мол, впереди.
забыто и не стоит волноваться.
домой приходишь после девяти
и не листаешь новости из глянца.
и вправду - привыкаешь ко всему.
уже и одиночество не страшно,
и даже есть признательность к нему
за жизнь, давно налаженную, вашу...
и думаешь - бывают те, кто вмиг
вычеркивают, тотчас заменяют...
и лёгкость есть особенная в них,
и нет того, что так тебя терзает.
об этом ты не скажешь никому -
ты, видимо, из тех, кто по-простому,
любовь отдав кому-то одному,
не может подарить её другому
