Cansado de amores que dolían, pobre hombre, se ha sacado el corazón.
Para no sufrir, su mano atravesó su pecho y saco lo único que ya provocaba dolor,
Ese saco de esperanza y sangre que llaman corazón,
Ese bulto de tripa que palpita, que llaman corazón,
Eso que oprime la respiración, eso que llaman corazón,
Pobre hombre, sin esperanza, roto una y otra vez,
Derribado por el tiempo, como las hojas por el otoño,
Ese otoño que estaba durando toda su vida,
Esa vida que no era más que un suspiro que se sentía eterno,
Caer sin tocar suelo, volar sin tocar cielo.
Extraño movimiento en el que se quedaba quieto,
Como quien espera que vuelvan por el,
Como quien sueña con el mañana de ese amor del ayer,
Como quien llora por el muerto que aún vive hoy,
Como quien deja morir la flor en primavera para no verla secar en invierno,
Como el cobarde otoño que huye de la muerte del invierno.
Pobre hombre sin corazón, abandonado,
Andando por calles sin nombre, de regreso a algún lugar,
Lejos de los recuerdos, lejos de las emociones del ayer,
Porque ayer voló y hoy ha tocado caer,
Caer desde lo alto, caer hacia ningún lugar,
Pobre cobarde al que no dejan caer.
Pobre Fernando al que ha tocado sufrir, una vez más, ha tocado llorar,
Una y otra vez, la ayuda no servirá,
Los viejos vicios ya no dan consuelo a su dolor.
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Lamentos En El Vacio.
PoetryEste es un pequeño recopilatorio de algunos "poemas" que he escrito con el pasar de mi corta vida. A decir verdad no soy muy bueno, si es que puedo siquiera estar en la categoría de "bueno", pero pues solo son cosas que me salen del corazón y con qu...
