Hablan de amor, sin haber visto tus ojos marrones aclararse, cuando les da la luz del sol un abril por la tarde.
Hablan de poesía, cuando no se han parado a recorrer la autopista de tus lunares a 120 y sin cinturón puesto.
Hablan de teatro, de Shakespeare y Moliere, sin haber visto el telón de tus pestañas y la gente aplaudiendo con cada nuevo acto.
Hablan de paisajes sin haberte contemplado desnudo con la luz del sol iluminándote la vida.iluminándome la vida.
O como cuando tú llegabas y todo lo demás se iba, y me susurrabas bajito al oído, “nos vamos a comer a versos.”
Hablan de artillería pesada, cuando no han tenido el placer de escuchar tu voz en formato gemido, justo antes de correrte, suplicándome el cielo. Qué poco sabías que el cielo se encontraba en tus omóplatos, en las yemas de tus dedos tocando el piano de mi ombligo, o en la curva de tu cuello. Esa curva sí que era bonita para matarse.
Y qué jodido es pensar,en las 6 letras de tu nombre, cuando alguien me pregunta por mi lugar preferido en el mundo. O recordar tu risa,cuando preguntan por mi canción favorita para descargar lágrimas que pesan en los ojos.
Pero más putada, es ver qué bien te quedan estas palabras puestas, cuando tú ya no estás, y yo sigo escribiendo te a gritos.
