HISTORIAS CORTAS Y Pequeños Poemas

profundo

PARA QUE LES LLEGUE A LO PROFUNDO

Con el alma a la pluma y al pincel marcando camino como los potros en el campo, deja su tenue esencia en fragmentos de palabras, palabras que van y vienen en la hoja cual espejo nos describen su vil o sana intención al meterse en rol, de una historia se vuelve creador.

- ¿Ha terminado de escribir señor Antonio?

- ¡No María querida! Si los libros se terminaran rápido sin duda serian almas...

- ¿Almas? - dijo la muchacha en aquel estudio del señor -

- ¡Sí! Las vidas empiezan y acaban tan rápido como tu parpadear incesante mi querida

- Ya veo siempre con disparates en su cabeza a pesar de tan joven, tan pronto se ha vuelto un loco - dijo divertida la joven María quien acompañaba al señor Antonio mientras terminaba su ya tercer libro como escritor.

- Di lo que quieras pero ten en cuenta que la locura se hereda y se pega ojala pasara lo mismo con aquellos que pretenden darme critica! El escritor actual es un.. ¡Mediocre! ¡Un pirata ¡ solo otro idiota más pisando tierra prohibida - miro su cansadas manos y las cerró con algo de fuerza .

- Que raro que tú siendo el loco del barrio, el escritor incansable diga algo así - dijo María escuchando siempre las palabras de ese hombre que sin nada decía tener todo.

- El escritor es un mentiroso y el lector un crédulo con el pasar del tiempo han olvidado ver más allá de sus pupilas mas allá de solo bellas palabras de mentirosos, de forma erudita se cuelgan en silencio, el lector ha dado prefería al supuesto sabio que a la verdadera esencia !

- Que tienen de malo las palabras rebuscadas? - dijo la joven María prestando atención a las quejas de ese hombre de guerras internas.

- Nada mi querida nada pero acaso hay que dar más importancia a esto!!? - toma un diccionario de sus libreros - que hay de aquel que escribe desde lo profundo rompe las leyes de lo real e imposible, corta los cabellos de eso que llamamos adecuado para el mundo y sangra su pasión manchando sus juanetes y su temblar sobre su lienzo??-tira con fuerza aquel objeto sobre su escritorio.

- Creo tienes algo de razón Antonio por favor no dejes de hablar de aquella forma - veía en este hombre la revolucionaria mente de un genio que no podía mas que vivir de sus sueños rozando gozosa felicidad para quien lo escuche .

- Oh! María estas enferma de mi misma enfermedad todo comienza con aquellos síntomas!

- Enferma? Yo? - se dijo tocando su rostro algo temerosa.

- Tienes mi misma enfermedad querida mía! María esta enfermedad no tiene cura alguna solo se puede tratar! Como tratamiento le daré muchos buenos libros después de todo, el camino al salir de Asunción es largo y no quisiera que tanto escándalo de murmullos tontos hicieran de este tratamiento menos efectivo con alguno de ellos sentirás ser sorda a toda hora y que el aire te encierra para continuar las páginas... el alma se vuelve bohemia e nostálgica , ganas de jamás sentir para luego llorar descontroladamente feliz- tomo todos los libros que podía sobre sus brazos como si la pobre María fuera librero al borde de estallar, con una sonrisa y aguantando tomaba aquellos tesoros prestados.

- Muchas gracias lo cuidare con mucha felicidad! Antonio... he leído cada párrafo, cada línea, cada factura que has escrito quisiera que me contaras que es esta vida para ti? La vida de un verdadero escritor ermitaño - guardo cada uno de ellos en su pequeña bolsa de tela donde solo quedaron dentro la mitad de ellos, y rió de sus propias palabras.

- María, María te gusta mucho preguntarme cosas así...alimentas mi ego y mis ideas suben hasta la punta de mi nariz y no puedo evitar parar de hablar - bajo un poco los ojos y sus manos llenas de tinta y grafito jugaban entre sí -