Soy un mesías, pero no os puedo salvar yo solo
Soy ese vida mía susurrado en la boca del lobo
Soy un desastre, el amor mi arte
Aún vivo, mas
siempre la cago, como Burt lancaster.
En tono ocre el mar
Está tan nublado
Hojas de otoño
Jean Paul Sartre ensimismado
Pensando el arte de amarte
A orillas del Sena, aún retumba su voz moralizante,
Se regodea en sus bailes
Y el odio sigue invicto,
enemigo del fraile.
Acaso esto no es arte
Si un susurro a la orilla del mar
Ya vale más que el coltan
Que la electrizante manía de aparentar
Al son de la ignorancia bailes
Que aunque lo intenten no se saben pausar
Siquiera darle luces a la oscuridad
Rezando a una luciérnaga, tentando al final.
Y qué pasaría en esta sucia gran vía
O a quien dedicarías tu último "vida mía"
Motivos de silencio y minutos sin motivo
En ausencia del rastro emotivo
Nos queda un llanto cautivo
A la orilla de un mejor lugar
Donde quedarse
A pensar
Al son de la ilusión sencilla
Del ademán de recordarte
Que nadie perdió su silla
Si no se va
De perdonarte
Como Medicci al ladrón de su pueblo
Cantante de las verdades del tiempo
Y a destiempo, su verso
Se parte
Como los oidos corrompidos ante las palabras
Dichas por nadie
Que aún suenan como baladas
Que se pierden en el aire
Y dicen ser el arte de amarte.
