ojala pudiera escribir como el poeta que no se condena a su desdicha y lleva toda fiesta de primavera en las manos
entre esa desdicha pura de un corazón que llora letras tristes y proclama melodías de consuelo a un mundo que vive de silencios
Entre la palma de mis manos y la comisura de unos dedos que estallan contra el papel letras llenas de sangre
tengo la canción mas triste de todas enterrada en lo profundo de mi alma y anclada junto con mi corazón
no tiene principio nada de lo que se lleva el papel, porque nunca nada inicio
llevo cientos de finales por cada día que fue repetido un "no se" a los sentimientos que llevaron desdicha y amor juntos
que pueden esperar de aquel mismo poeta
amor
lucha
frustración
desconsuelo
melancolía
risa floja
y todas esas cosas que siempre tiene por escribir o vomitar al mundo
espera, lo mismo que se espera de un cólera incurable, del ultimo baile bajo la lluvia, del ultimo beso o de la ultima enfermedad
tiempo
infinito, de aquellos sentimientos escritos en papel de hojalata
ojala, el poeta y eso de que no hay nada por decir, de callar a la locura y darle paso a la tranquilidad
de perdernos un día cualquiera y no sufrir por pasados
pero poeta, desdicha amor, amor y mas amor
escribí en la paredes de casa, abrí ventanas sobre muros serados, rasgue mi falda y escribí sobre mis piernas, tumbe las puertas de madera y hice trazos sobre ella
camine por puentes y proclame de amores en murales al pasar por ellos
me consumí en la búsqueda constante de volver a recrear cada historia hecha papel y olvido
deje a la sangre correr por mis venas y salirse de ella, hice trazos y los trazos vivieron en mi
escuche historias y cree las mías
salve a medio territorio cuando nacían palabras de amor para juntar pedazos
nunca junte los míos, porque siguen dando vueltas en cada vida a la que toque
soy un cuerpo que camina, en busca de historia
poeta, gritan a fuera, mientras la desdicha de salvar a otros es el único consuelo, de aliviar a mis fracasos
de lo que se fue, de lo que se queda y de lo que se viene
tiempo, comisura, restaure, amor.
y gritan en las calles como si todo ya estuviera resuelto, aunque la búsqueda de historias no termine nunca.
Sigo la búsqueda de anclarme con el mar en calma a quien acoja a mis melancolías y las haga mis canción favorita, en medio de un mundo que no comprende.
