22 de noviembre, 2005.
Es que ningún poeta podría decir cuánto te quiero.
Ni Benedetti, ni Neruda, ni Bécquer, ni Machado.
Porque lo que siento por tí es diferente, y me temo
de que solo se asimila al canto que los ruiseñores silbaron.
Tus labios han bebido toda mi atención
y tus cabellos han detonado mi pasión,
tus ojos han abierto mi seco corazón,
inundas mi mente con tu sola mención.
Mi flor favorita no es la rosa, ni el manzanillón.
La margarita que te envío no tiene mi gran admiración,
tiene pétalos que representan todo mi ser,
eres tú quien hace mi corazón engrandecer.
Me han dicho que sea muchas cosas...
Me han dicho que haga muchas cosas...
Me han dicho que siga muchas cosas...
He decidido mal, pésimo, mi vista se clava en tu maestría,
quisiera ser parte de tu vida, estar en tu vida...
porque, lastimosamente, yo he desperdiciado la mía.
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La vida no es más. (Encuéntrame bajo las flores)
Short StoryDicen que escribir libera aún sin ser leído, es por eso que una chica comenzó a escribirle al chico del que estaba enamorada, o eso parece. Su vida no era de las mejores, tampoco ella era perfecta y comenzó a darse cuenta de aquello, lo que la hizo...
