S.T.A.L.K.E.R. Катализатор

Пролог

  — Вы не слышали историю о нем? — взмахнув руками, спросил молодой паренек, сидевший в самом углу. Он кутался в свой тулуп и изредка брал в руки кружку, в которую бармен щедро налил пива.

Все отрицательно покачали головой. Буквально за десять минут пребывания в баре молодой пацан, лет двадцати двух от роду, не больше, собрал около своего стола человек десять, не меньше. А все потому, что снова заговорил про легендарного Хмыря. Вокруг данного человека ходило много легенд и каждый уважающий себя человек, заходя в бар, хоть раз, да упоминал о нем. Собирая совершенно невообразимое количество народа около себя и травя байки. Многие не верили в данные истории, считая их пустым трепом, однако доля правды была в каждой из них. Например, то, что Хмырь водиться в парах или группах не любил. Чаще всего для него это заканчивалось потасовкой, чередой убийств или «несчастных случаев». Это знают все. От кого дошла информация? Доподлинно неизвестно, так как после рук Хмыря выживших или хотя бы не покалеченных до полусмерти не оставалось. Просто были люди, на глазах которых сие действо происходило. А действо было не из приятных. Хотя эту часть, скорее всего, чаще приукрашивают. Говаривали всякое про навыки Хмыря, однако не таким уж спецом он был, да и в драки лез не часто, так же, как не лез и на рожон.

— То-то пропал, он — пропал, да неизвестно! — прикрикнул парнишка на какого-то мужика, который яростно доказывал ему свою позицию о пропаже (чаще смерти) Хмыря. — Говорили, что отсиживается где-то, часа своего ждет. Мол, нет сейчас на Севере ничего, вот он и ждет сидит, новых проявлений активностей всяческих.

— Да что ты знаешь о Севере?! — окликнул рассказчика бармен Цыца, с силой прикладывая рукой по стойке. — Молоко на губах не обсохло! Сам-то ползал там? Под палящим солнцем или ночью? — Парень неуверенно сглотнул и мотнул головой. — Тьфу ты, щенок! Сначала побывай там, а потом говори! Про Зону он вздумал нам тут рассказывать.

— Так речь то изначально вообще не об этом шла... — как-то неуверенно пробормотал парень, а толпа уже устроила полемику на эту тему, решая, что же все-таки случилось с легендарным Хмырем.

— А ведь каким сталкером был, — прошептал мужчина, сидящий рядом с парнем и опрокидывающим одну стопку с водкой за другой, — ты б видел его, Помеха. Мировой мужик. И горящую бабу на скаку остановит, и в узкий тоннель проползет, тьфу. — Мужик сплюнул и уронил голову на стол, мечтательно расплывшись в улыбке.

— А че, сам то, Муха, видел его? — спросили уже лежащего на столе мужчину. — Говаривал с ним? Говорят, не много кто с ним на контакт шел.

— Говаривал, да еще как, — все с той же мечтательной улыбкой ответил Муха. — Он на рейд тогда шел, вдоль Болота, а у меня там привал был. Остановился он около меня. Выглядел я паршиво, куртка потрепана, в руках пистолет без патронов, и рядом пустая банка с тушенкой. Остановился, поглядел, хлопнул по плечу, и, раскрыв рюкзак, кинул мне под ноги несколько банок тушенки. Улыбнулся как-то так спокойно, будто и не беспокоит в Зоне человека ничего. Я его спрашиваю, мол, куда идешь-то, спасибо ему говорю. А он все рукой мне машет, мол, отстань, дед. Я его окрикиваю, ору уже во всю глотку: «Малец, да иди сюда, совет дам!» Я ж в Зоне уже десять лет ползаю, если не больше, да закончилась моя карьера. Ну, он и останавливается, подходит так ко мне медленно, рюкзак свой огромный скидывает и садится напротив. Открывает было рот, чтобы что-то спросить, да замолкает. Неразговорчивый черт, тьфу.

Муха остановился и утер нос, еще раз опрокинул стопку и, ахнув, продолжил:

— Я его спрашиваю, как зовут, куда путь держит, сколько по Зоне шатается. А он мне отвечает: «Меня, дядя, Хмырем звать. Далеко иду». Ну, думаю, а чего Хмырь-то, вроде жизнерадостный мужик, а Хмырь. Вот и задаю вопрос, а он опять рукой машет, мол, не до этого, говори, чего хотел. Я и говорю: «Раз далеко идешь, по пути Остановка есть, под ней проход. Заходи туда смело, доставай, все, что старого есть. Ненужные пистолеты, автоматы, барахло ненужное и хабар, артефакты, естественно. Говори, что от Мухи. Там продавец, о нем мало кто знает, сбывает дорогие винтовки, автоматы и прочее. Рыбаком звать. У Болота же, ха. Вот у него и затаришься. Для далекой дороги у него снаряга самое оно. Если хватать не будет, шли ко мне, тогда он и забудет о твоем долге. Со мной связываться он ой как не любит, поэтому иди». Поблагодарил он меня еще раз, подарил один пистолет и пошел. Долго я видел его фигуру, а потом скрылась она за бугром, в переливе горячего солнца.

Все попритихли сразу, замолчали, сидят, обдумывают. А Помеха сидит и подбородок чешет. Щетина у него еле-еле пробивается, усов почти не видно. И историю сразу рассказывать перехотелось. «Мировой мужик, — думает Помеха. — Встретить бы его как-нибудь. Поговорить с ним. Да залег на дно он. Встречу я тебя, Хмырь. Прям под ложечкой сосет. Встречу точно».