Aun no comprendo el dolor, yo soy la brisa
Él es el mar, cuando me voy sus aguas quedan en sosegada
Tristeza, pero quedan sosegadas, por lo tanto el barco y su bote
No se percatan de su destrozado interior, porque si me siguiera
Su marea destruiría a su paso todo a su alrededor.
El bello sentimiento no puede ser, no importa el mar,
No importa la brisa, sino el barco y su bote
Que dependen de la tranquilidad precisa.
"Así es nuestro amor destinado a la tragedia"
La brisa jamás ha sido estable
Porque viaja por el mundo y el tiempo
Porque puede figurar maravillas
O el recuerdo de un suspiro inolvidable
Puede incomodar en un silencio
O agradar en una risa inevitable
Transformarse en el mayor desprecio
O tornarse en una soledad fría e inagotable.
Pero una vez detenida no morirá
Porque no ha existido
Quizá no logró ser aquella brisa
Sino un constante viento arrepentido.
