На Кинг-Кросс не заходят, чтоб забрать тебя, поезда.
Все что было волшебного пылью осело на пол,
старых мантий потертых вороний крыла размах
обратился в прорехи, укрытые за заплаты -
и уже не взлететь.
В белых перьях седой совы
не укрыться полету, а лапам тяжел пергамент,
и письму не достаться ни другу и ни врагу,
независимо от конечности расстояний.
Старый замок под куполом белым сияет, но не живет.
Один взвился - сноп пепла - под небо, другой оттуда,
и история старая, затронувшая вас всех,
вдруг закончилась смертью, а мертвых, увы, не судят.
В тупике, паутиной заросший, скрипит и стенает дом,
там, укрытый от жизни, ты смотришь на юность косо,
потому что эпоха героев, злодеев и волшебства
навсегда отошла в девяносто восьмом с Кинг-Кросса.
