Мы вроде взрослые, а верим в сказки.
Ждем от любимых невиданной ласки.
Считаем себя "голубых кровей",
Верим в чистую доброту людей.
Живем, мечтая о прекрасном,
Но не мечта это, а сказка.
Как принц на коне белоснежном,
Такой добрый, богатый, нежный,
Красавчик с обложки глянца,
Навсегда с тобой хочет остаться;
Как домик у моря, на пальце кольцо,
Летучий корабль, от "Prada" пальто,
Так и добро - не бывает его,
Забытая штука.
На деле в квартире заевшая скука,
Кофе в старой треснутой чашке,
И с макияжем ты вроде бы няшка,
Но смой с себя краску - где красота?
На том же кладбище, что доброта.
И сказка теперь - не принц, не любовь,
И даже не королевская кровь.
Стала другой счастливая сказка:
Лица замазаны дорогой краской,
Сверху надета безразличия маска,
Считается сказочным брак без любви,
А алкоголь все бушует в крови.
И никотином пропитан мозг,
Ты - лишь фигура, с тебя капает воск.
Ты безликий, ненужный, покинутый всеми,
Стоишь неподвижно в забытом музее,
Ты в ожидании сказки, которой, вообще-то, нет...
