De aquel poeta joven que se murió de frío
Cuando la primavera preludiaba el verano
Yo conservo el recuerdo que me diera su mano
Una tarde paseando
por la orilla del río.
Es un jazmín, me acuerdo que lo robara impío
Sangrándose las manos en alambre tirano
Y me lo dio después con un gesto de hermano
Cariñoso y sereno para el cabello mío.
No nos amamos nunca. El se fue a los países
De donde no se vuelve. Murieron los matices
De la flor que conservo amarilla y rugosa.
¡Pero suelo besar esa flor marchitada
con toda la tristeza que leí en su mirada
el día que iniciara la marcha tenebrosa!...
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Poemas Y Frases.
Random"No juzgue aun libro por su portada". ADVERTENCIA: PUEDEN VER FALTAS ORTOGRÁFICAS.
