Al passero solitario

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Ho scritto un sonetto
Ieri mattina

Ho compresso in 14 versi un pensiero

Ho compattato ogni frase in 11 sillabe

Ho stretto con le mani il collo
a ciò che ho scritto fino ad ora

Ho indossato ancora una volta
la maschera ipocrita del poeta

Ed ora trovo strano
Che in un mondo sempre più meccanico e matematico la poesia abbia abbandonato ogni schema.

Forse sbaglio
Forse ha solo finto, forse
Ho solo finto
Tutto questo non mi cambia e non mi calma

IL PEGGIO DI MEDove le storie prendono vita. Scoprilo ora