Лестница Ваала

1.

Региональный менеджер.
Требования: стаж работы не менее трёх лет, высшее образование...
До свидания!
Закрываю вкладку, открываю следующую. Очередная вакансия. Логист.
Требования: высшее образование, стаж работы не менее года...
Искать работу, когда за твоими плечами лишь девять классов и неоконченная шарага — сущий ад. И вообще твоя жизнь — сущий ад. Максимум, что тебе светит при таком раскладе: трудовые будни охранника за ломаный грош, сериалы по ящику и цирроз печени от алкоголизма и поганой жрачки.
Сидя на диване в полупустой каморке на девяти квадратных метрах, с ещё советским ремонтом и мебелью, открываю вакансии в браузере телефона, одну за другой, всё ниже опуская планку вариантов, всё глубже погружаясь на дно. Хотя, казалось бы, куда ещё ниже.
С улицы, сквозь щели в треснутом окне, рама которого тёсана, походу, с топора, доносится шум разборки местной гопоты. Очередная стрелка — ничего нового.
Тянет чем-то едким и жжёным. Запах похож на подпаленную пластмассу, или перегоревшую проводку... Дерьмо. Вечно, что-нибудь случается в этом чёртовом доме, который давно должны были снести с подачи властей, но никак не доходили руки. Этот старый сгнивший барак в богом забытом городе — проклятое место, из которого невозможно выбраться. Клоака цивилизации.

— Мам, ты чё там делаешь? Воняет на всю хату! Эй, ты где? Мам?

Ответа нет, тишина в квартире гробовая. Домашнее кладбище, и все жители дома — мертвецы. Я в первую очередь, давно умер, и мои кости хранятся под толщей гнилых досок, что скрипят, пока я иду по коридору; там запах ещё жёстче. Какого хера тут творится?
Чувство подозрения влечёт на кухню. Заглянув, осматриваю светло-голубую обшарпанную коробку: на плите ничего не стоит, конфорки выключены, холодильник гудит, да и пахнет здесь, скорее, испорченными продуктами — сраные помои. По столу бегают тараканы: паразиты облепили булку хлеба. Хочется блевануть.
И матери нет.
Мчусь в мамину спальню. Толкаю дверь — заперта. Нервно дёргаю ручку, еще раз, предчувствуя нечто плохое. Или хорошее. Смотря, как посмотреть. Может, она сдохнет... нет, это ничтожные мысли. Так нельзя, это не я, это лишь что-то диктует внутри. Я не такой, как они все, в смердящем стоке, на обочине жизни. Я лучше!

— Мам, открой! — прилипаю ухом к двери, но в ответ лишь телек что-то бубнит. — Мам, ты там?