Timothée n'aime pas les légumes.
Il leur trouve trop de couleurs.
Timothée n'aime pas les saisons.
Il n'en voit pas l'intérêt.
Timothée n'aime pas l'école.
Il n'y fait que s'ennuyer.
Timothée n'aime pas grand chose.
Si ce n'e...
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Les jours qui suivirent, Timothée ne dormit pas beaucoup. Il ressortit tous les magazines de science qu'il avait pu collectionner ces dernières années. Timothée était content, car enfin il avait un but. Il ne savait pas encore très précisément lequel, mais cette idée l'enchantait. Cela faisait bien longtemps que le jeune garçon n'avait pas été dans un pareil état : la dernière fois, c'était le jour où il s'était entiché des étoiles.
Timothée avait détaché quelques articles qu'il montra à son professeur de philosophie. Malheureusement pour lui, ce dernier ne s'y connaissait pas assez précisément. Il aiguilla Timothée vers la conseillère d'orientation, celle qui se cache derrière la grande porte verte, au fond du couloir, celle que le brun détestait tant.
Il se força à entrer, voulant à tout prix accéder à son rêve. Mais en montrant à la conseillère ce qu'il en était, elle lui rit au nez. Timothée n'avait ni les bonnes appréciations, ni les notes qui lui auraient permis d'atteindre les étoiles. Il n'était même pas dans la bonne filière. La vieille dame, que Timothée détestait désormais, lui conseilla une voie "faite pour lui", une filière professionnalisante dans laquelle il pourrait trouver un emploi plus rapidement qu'en faisant des années et des années d'études. Mais Timothée n'aimait pas les métiers proposés.
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