Continuo a scrivere quel libro su di lui. Non è un buon segno. Quando scrivo qui è perché non c'è nessuno a cui possa dire certe cose. Cose che mai nessuno capirebbe. Vuol dire che sto scoppiando e che preferisco affidarmi ad un foglio bianco da riempire di pensieri che mai leggerá piuttosto che vivere. Mi sento compressa. Così continuo a scrivere. In parallelo a me, continuamente e inesorabilmente LUI.
Sta per arrivare l'estate, la fine di tutto. So che ti perderò definitivamente. La routine si stopperà e non ci sarà nemmeno più un incontro casuale o qualcuno sul pullman che ti assomiglierà. Ci perderemo.
Forse pensandoci siamo già immensamente persi.
