Le bruit de la ville dans les pages déchirées,
Le clapotis des gouttes d'eau au delà des textes délabrés;
Et la plume avance aussi silencieuse que la nuit,
Suivant le fil des sentiments d'un poète endormi.
L'encre a coulé sur une feuille encore vierge,
Petit bout de parchemin tâché d'une couleur plus noire que l'ébène.
De la fenêtre entre-ouverte entre un courant d'air léger;
Et les papiers tourbillonnent dans un mouvement de liberté.
Petites lettres d'amour, petits textes enfantins,
Quelques phrases, quelques mots entassés dans un coin;
Et ce sentiment étrange que dès l'aube tout recommencera,
Comme une nouvelle page qui commence
Tandis qu'une autre se terminera.
