мысли, что в топах висят год от года
у поколения сырости в подъездах,
рыгания на вписках и звонков бывшим, напившись.
признания в любви не на асфальте,
а через контакт напечатанные
мои причалы скучают по вам,
и хоть мои руки мёрзнут,
пока я сижу своей комнате,
где были описаны тысячи,
вписаны и выписаны множество личностей,
где на стенах узоры,
а на краю сидит недопоэт с небольшим кругозором,
с любимой девушкой, которую не забудет никогда,
с проблемами вечными, с эхом от переходного возраста,
со способностью к чтению,
а хуже всего - то, что он бесконечно несчастен,
умирая раз каждый,
пытается найти выход не выходя из комнаты своей простывшей,
пытаясь понять, сколько всего осталось лишнего,
у него уже мысли вперемешку с болезненными воспоминаниями,
и ему сдохнуть уже пора бы,
но в тетради параболы похожи на проблемы-аналоги,
и останутся нерешёнными до утра,
а там уже и восход,
и утром холодный ветер принесёт запах нового дня,
всё решится по-новому,
но к вечеру опять в безысходность впадёт,
как обычно, невовремя...
найти выход, не выходя из комнаты,
не дергая задвижку на двери,
вяло читая книжки,
понимаешь, что жизнь течёт,
а ты исчезаешь...
