наивность в каждой фразе.
и вроде многого не говорил,
да и без слов понятно всё,
по вторникам был радостный,
а в остальные дни забитый.
считал минуты, с искрами в глазах
смотрел на слёзы.
как ты там? не говорю тебе,
а если надо, ты поймёшь сама.
по улице немноголюдной, за окном
ударили морозы.
и снег летит который день,
я вспоминаю всё, и ничего не помню
не помню ничего, ну или не хочу.
тебе писал, ну а сейчас,
в блокноте и с ошибками в словах
себе пишу.
и умереть так хочется, наверное,
шёл год, а у тебя и не один прошёл.
сменялись судари по месяцу,
а я без слов четыре, с шёпотом,
"я лишний".
хотел бы стать лучом, ну а затем -
прямой.
сейчас отрезок, промежуток я всего лишь.
иду домой.
и ты под пледом спишь, не просыпаясь.
тебя по волосам, так нежно,
пальцами касаясь.
и укрывал.
неосторожно, безуспешно. шум.
чай и конфеты на столе, я жду тебя,
и даже в мыслях нет. гори.
ну а затем, в прихожей, сердце бьётся
сильно, неутешно. "говори".
потом не помню, в памяти провалы,
я помню что упал внутри себя.
закрыл потом я дверь, "пока".
недостучался до я до сердца.
и может быть, и вот она - любовь?
любовь за тысячу и с чем-то километров.
не видя глаз и не касаясь тела.
любовь, быть может, всё же дело
не моё. и больше не ко мне.
дверей не замечаю я в квартире,
прохожу насквозь, как в масле нож.
и под линолеумом дрожь,
как будто там живу, а не снаружи вовсе.
оставил прозой все последние слова.
ты, может быть, и даже не заметишь.
снова год пройдёт, и ты другого встретишь,
того, кто всё поймёт без слов.
без лишних пауз, криков, грусти.
по взгляду и порезам на руках.
кто на щеках найдёт свои ладони,
и с кем не будет вовсе тебя мучить страх.
быть может тот, и у кого в квартире поуютней.
и у кого в объятьях потесней.
я верю, хоть люблю, допустим,
что ты найдёшь любимого, с кем в бурю,
солнцепёк, мороз и в дождь
будет спокойней, чем со мной.
а ты всё так же по ночам мне будешь сниться,
хоть я и буду понимать. не стой.
и верить, ты нашла и счастлива, родная.
хотя ты больше и не будешь рядом.
и будешь не со мной.
