Золотое руно

Тик-так - часы стучат.

Тик-так, часы стучат,

Слайд, срыв, аккорд, струна...

Отбивают ритм на небесах.

Аккорд, стуна, бой, перебор

Повторяют песнь ночных сонат,

Слайд, аккорд, фирменный бой,

И увядают на глазах...

Запись окончена, дата красным карандашом обведена в календаре, а напротив списка дел стоит одна большая галочка. Окно закрыто и жара буквально душит, недавно выпитый кофе, увы и ах, не помогает. Беспорядок не бесит — успокаивает. Всё наверняка на своих местах. Гитара отложена в сторону, четыре грязных кружки на столе ароматно воняют, как и тарелка с недоеденными овощами. Трёхдневной давности.

Комната маленькая. Душная. Грязная. Одним словом — только для таких, как этот организм. Довольно ленивый. Неумытый. Потный. Безумно талантливый.

И каждый день встречать с улыбкой не приходиться, чёртова боль от недосыпа не желает покидать столь уютное и уже привычное тело. Как глупо.

А за оконом ночь. Тёмная. Пугающая. Жутко притягивающая. И бессоная. И только одно можно сейчас сказать — очередная. До нервного срыва приевшийся режим, от которого тело ломит и всё естество прошибает раздражительностью, от которого глаза, бывшие когда-то незаменимой гордостью, теряли очарование и превращались в неизменно ужасающее полопавшимися капиллярами  средство зрения. Глазами не назвать. Обгрызанные ногти, плохая, но слишком липкая детская привычка, на которые без крика не взглянешь.

Жуть. Грязь. Нереальный навык.

Рукой, как обычно, зарыться в волосы, и упасть на смятую до невозможного постель. Пролежать так бесполезный, слишком длинный и скучный час, который вот-вот кончался. Сойти с ума от усталости и не переодеваясь, жарким летом, в джинсах и кофте, заношенных до дыр, прилечь на оставшиеся четыре часа.

Тик-так... Часы больше не стучат...