L'année perd ce qu'elle assemblait.
Seuls survivent pins et fougères
Quand le ciel accouche des mers,
Ou bien qu'envols payent au vent frets.
Quand le ciel de gris se revêt
Face aux vives feuilles à terre.
Quand dans le froid, Zéphyr se perd
Et que le vent fait martinet.
Les jaunes arrivent en prélude,
Il en naîtra vicissitudes...
Automne, matrice des arts !
Un jour alors parmi les fines
Feuilles, que le soleil satine,
Deviendra rouge leur départ.
