В ночной тени, под хладным лунным ликом, напев знакомый слышен вновь и вновь. Песнь старой скрипки – лебединым вскриком, как первая [несчастная] любовь. Сияют звезды над широкой крышей, прекрасна песня – древняя, как жизнь. Скрипач не спит, и голос его слышен – ты от него вовек не убежишь. Окно раскрыто, свежий воздух душит тебя, прекрасно-летнее дитя. Скрипач под окнами смеется – рушит, рушит те стены, что воздвигла ты, шутя. И музыка – феерией мечтаний, апофеозом страсти падших душ. Его любовь не передать словами, ты не разбей ее и не разрушь. Его любовь – в мелодии и в песне, и в шуме ветра за твоим окном. Мечтает он воззреть тебя невестой, себя – нетерпеливым женихом. Мечтает нянчить вашего ребенка, играть на скрипке песню-колыбель. Нет разницы – мальчишка ли, девчонка – его любовь к ним станет лишь сильней. Скрипач мечтает, любит, дышит, плачет, и песня – вместе с ним, как лучший друг. Ты у окна – счастливая, и, значит, сияет светом ярким все вокруг. И льется музыка хрустальным переливом каких-то неизвестных ля-минор; мотив прекрасен, странен, чуден, дивен, печальной песней окружает двор. Ты у окна – не сдерживаешь слезы, а музыка звучит, звучит, звучит... В душе бушуют яростные грозы, а сердце, обезумевши, стучит. Рассудок шепчет "глупая, не надо, другому ты обещана давно", жених – непроизвольная преграда, и ты бледнеешь, словно полотно. Скрипач под окнами никак не замолкает, и музыка – больнее, чем кинжал, вонзаясь в сердце, душу разрывает, рыданья наполняют башни зал.
Скрипач под окнами играет, словно плачет, и песня – как мелодия души. Во тьме ночной шепнешь "нельзя иначе", и, выпив яд, продолжишь "не дыши".
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Дыхание звёзд
PoesíaВторой сборник стихотворений и историй в стихах, который периодически будет пополняться. Мой личный сундук с дыханием падающих звёзд.
