Deux anglaises à New-York

Chapitre 3 : De l'intérêt d'un local poubelle.

Il fait froid. L'eau suinte des murs de pierres de la salle voutée qui pourrait contenir un avion de ligne D'énormes cuves d'aluminium entourent une plateforme surélevée où culmine un cylindre de verre. Des tuyaux translucides le rattachent aux cuves par le haut. Des câbles électriques et de réseaux partent de sa base pour rejoindre des armoires informatiques noires qui sans un bruit clignotent pour prouver leur fonctionnement.

Le cylindre ressemble au cercueil des contes de fée où dorment des princesses attendant le baiser d'un prince charmant. Mais si le corps nu de la jeune femme qu'il retient prisonnier pourrait être celui d'une Reine, ses spasmes montrent qu'il n'est pas paisible, il est dévoré d'angoisse. Et la chose qui s'approche de lui n'a rien du physique d'un amoureux.

Naomi reprend conscience. Ses yeux sont ouverts. Ou est-elle ? Elle ne peut pas bouger. Aucune entrave ne la lie mais aucun de ses muscles ne lui obéit. Les images reviennent, l'oiseau, les monstres, le bruit des explosions et tout s'effondre. Il ne reste que les mains d'Emily dans les siennes, ses mots qui veulent la rassurer. Et cette chute en elle-même, longue, éternelle, la perte de son être et une seule chose qui la raccroche à sa vie, deux lumières, deux fentes, deux iris qui irradient, deux pupilles qui ne la quittent pas. Elle arrive à murmurer, « Emily »

« Belle volonté ! » Une voix métallique. Doucement, le couvercle du cylindre glisse pour libérer son visage. Un bec se penche presque à toucher sa bouche. Sa terreur est à son comble. Elle voudrait hurler. Prisonnière d'un fou. Qu'a-t-il fait d'Emily ? Peut-être a-t-elle pu se sauver ? Il y avait cet homme étrange, qui jetait des fils, une araignée. Une araignée est-elle plus gentille qu'un vautour ? Elle prie. Ce charognard peut bien la tuer, il suffit qu'Emily soit sauve.

« Tu as une vigueur insoupçonnée. »

Non, il ne fera pas d'elle une simple victime. « Calme toi Naomi » Elle veut le défier du regard.

« Il y a beaucoup de vie en toi. J'ai de la chance. » Il parcourt son corps de ses yeux fixes et noirs. Elle ne peut même pas frissonner de dégout.

« Tu ne sentiras rien. C'est sans douleur. » Il prend des électrodes et les posent sur son front et son cœur. « Les vautours ont une très mauvaise réputation, à tort, crois-moi. Ce sont des animaux utiles et très intelligents. » Il appuie sur des boutons situés sur le côté du cylindre. Naomi ne voit que son masque et les pierres sales du plafond. « Mes congénères animaux se repaissent de chairs parfois mortes, moi c'est de ton énergie dont je vais me nourrir. Par contre, avant cela, tu seras en parfaite santé, cet appareil va nettoyer ton organisme de toutes les scories qu'il pourrait contenir. » Il se met à rire. « J'ai inventé la machine à mourir en bonne santé. Sois heureuse, ta misérable vie va permettre à un génie de poursuivre son œuvre. »

Le couvercle se referme inexorablement. « A tout de suite. »

Une larme coule sur une tempe et vient se perdre dans des cheveux blonds.

Le Vautour se dirige vers une cabine vitrée qui surplombe l'ensemble de la salle. Un second cylindre s'y trouve. A peine a-t-il ouvert la porte, qu'un petit rire aigrelet suivi d'une voix haut perchée, crispante, se font entendre. « En avez-vous encore pour longtemps ? Cet endroit me donne la nausée. » Une petite femme replète, habillée entièrement de rose, est installée dans un superbe fauteuil en tissus anglais aux motifs de fleurs d'un bleu tendre noyés dans un vert menthe à l'eau. Elle touille doucement, le petit doigt délicatement relevé, une tasse de thé au lait.

Le Vautour marque un temps d'arrêt.

« Effectivement, je me suis mise à mon aise. » Elle émet à nouveau un rire qui ressemble plus à un gloussement. « Alors mon brave, êtes-vous sûr que votre procédé fonctionne ?»