Un Escritor Mas

Depresión sin sentido

¿Que carajos me sucede?.

Enserio es como si cada parte de mi se pusieran de acuerdo para sentir incomodidad, mis hombros se sienten pesados, mis piernas es como si la cama fuera de clavos y necesito la maldita posición perfecta para estar bien, mi pecho siento que explotara en cualquier momento por los malditos latidos por segundo, mi garganta se siente asfixiada como si hubiera sido condenada a la horca toda la noche y mis ojos, es como si hubieran frotado miles de cebollas en ellos sin una estúpida razón, y quiero saber la estúpida razón, de porque me pasa esto, mi vida va bien, ¡va jodidamente bien!, hoy fue el perfecto maldito día para cualquier pequeño hijo de puta con mas de 3 dedos de frente.

¡¿Que mierda necesita mi vida para que mi cuerpo deje de ser una maldita prisión de depresión?!.

Necesito la jodida respuesta, porque ni siquiera un psicólogo me puede decir que mierdas me ocurren o me pasan por la puta cabeza para encontrarme en un maldito estado de odio e impaciencia hacia todo, solo me da las armar para terminar la guerra, pero no encuentro la munición. Yo no soy así, yo no decidí serlo, o no lo se al menos.

¿Sera que mi estupidez me llevo aquí?

Toda forma de vida es estúpida en algún momento, pero no tanto como para estar como me encuentro yo, cubierto con una manta hasta la cintura, con un solo audífono porque incluso fui tan estúpido como para prestarlos y me regresaran en funcionamiento solo uno, escuchando la ultima canción del primer álbum de Escape The Fate. De verdad que empiezo a creer que puede ser mi estupidez, la que me lleva a escuchar canciones así, lo que me lleva a sentirme así, lo que putas chingados me lleva a ser una mierda que se queja por medio de una web para escritores.

¿A quien mierda le importara esto?

Si tu tienes la maldita respuesta, entonces carga tu maldito razonamiento en tus dedos, y dispara esas putas letras que me harán abrir los ojos.