Творца ценить начнут лишь после смерти,
Когда погибнет он от рук толпы,
Когда убьёт его людская вера,
Когда сотрутся и разрушатся мечты.
Даже не сразу все ценить начнут поэта,
Или писателя, иль скульптора того.
Пройдут года, века, пройдут столетья,
Только тогда жалеть начнёт народ.
И даже если все ценить начнут поэта,
Не смогут философию понять,
Впитать всё то, что он вложил в своё творенье,
Весь смысл, что года смогли отнять.
А мы все просто звери, паразиты,
Мы роботы из пыли и комет,
И в мире без любви будем забыты,
Без красоты, без счастья и побед.
Любви к прекрасному, возвышенному, к чуду,
Что было создано великими людьми,
Чей разум был подобен только Богу,
Чей разум частью был его любви.
И мы, поэты, что всю жизнь пытались
Эту толпу хоть кроху обучить,
Были осмеяны, разрушены, стараясь
Спасти всех от забвения причин.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Исцеление
PoesiaА зачем стихи, если они всё равно тебя не удержат? И двигаться тоже не заставят? Что-то решить, желать, мечтать...? Это как перемешивать сахар с сухим льдом. По сути-то ничего не изменится. А если ничего не произойдёт, и ты об этом знаешь зарание, т...
