Il marchait,
Ses traces sculptées,
Indiquaient son regret.
Il ne pouvait reculer,
Pour lui son sujet était oublié.
Il faisait semblant d'être heureux,
Et mettait du maquillage,
À la place de sa détresse.
Malheureux, il continuait sa marche,
Les rêves enterrés dans les airs.
Il courait, prenait son envole et cherchait la voie,
Où il ne pouvait plus la voir.
Elle était ses battements de coeur,
C'était pour ça qu'elle le hantait,
Sa verve, voici ce qu'elle lui représentait.
Le temps passait,
Rien ne s'effaçait,
Elle était gravée là.
Blessé, il espérait tout recommencer,
Évitant ses envies.
Il suffisait qu'une main prenait la sienne,
Pour qu'il comprenne.
La vie est trompeuse,
Mais fallait être toujours rêveur.
C'est moi le " IL " qui écrivait, je voulais vous l'annoncer, juste pour que vous le saviez.
VOUS LISEZ
La plume d'une fille perdue
PoetryÊtre sombre était son choix. Vivre dans l'obscurité qu'il y'avait dans sa tête était son refuge. Elle se confiait à ses mots, ne faisait jamais confiance aux autres. Elle se laissait emportée par ses pensées afin de construire son empire. Derrière...
