Мы о любви так любим говорить,
Но любим ли кого то мы на столько,
Что для неё ты новый мир готовый сотворить,
Кидаешься коленкой об асфальт себе же сделав больно.
Она же неприступная натура,
А ты лишь жалкий плод чужой фантазии,
Писателя с тяжелой стадией косоглазия,
Неперспективная твоя текстура.
Порой она тебя и замечает,
Но лишь с сарказмом смотрит свысока.
А ведь не далеко в углу стоит другая
И так нежна её дрожащая рука.
Она не будет поднимать свои ресницы.
Лишь тихо скажет:
"Я тебя люблю"
И остановится писатель на странице,
А цифры все покатятся к нулю.
Затормозишь, а сердце станет биться.
Так биться оно может лишь тогда,
Когда растаяли любви твоей границы.
Оно не остановиться теперь уж никогда.
Ты выжил средь безжизненных из плоти.
Она спасла тебя, достала из грязи.
Теперь, ты должен сделать так, что бы на этом жизни повороте
Была не грязь, а розы и астры росли.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Путешественник
PoetryМысли в стихах. Сборник, в котором каждое стихотворение не более чем мысль, идея, промелькнувшая у меня в голове, не более чем то, что увидела вокруг себя или хочу видеть. Просто слова, сложенные в рифмованные строчки. Но каждая из них все таки несё...
