Я не раз забирался на крыши,
Невольно поглядывал вниз.
Там люди как серые мыши
Рисуют серый эскиз.
Там бесцветные шумные массы
Копошатся в безумной толпе.
Стоят в очередях в кассы,
Игнорируя фразы из вне.
Я дрожал смотря на все это,
Сразу же отводил глаза.
Я шёл любоваться рассветом
И мне неважно, что скоро гроза.
Но вскоре мне все надоело.
Захотелось уехать домой
Где вечное желтое лето,
Где гуляет ветер и зной.
И я вышел из этой грязищи,
Я вдохнул свежий воздух степной,
Обошёл все костры, пепелища,
Прозрачной воды коснулся рукой.
Я гулял по обрывам и скалам,
Заходил по колено в моря.
И все же мне было мало.
Я думал:
- Неужели все зря?
И задумавшись шёл по рванине,
Совсем не смотря вперёд.
Я увидел, что на мягкой трясине
Одинокое древо растёт.
«Вот. Нашёл.»
Я забрался выше.
Забрался совсем наверх.
Посмотрел вниз:
- Где серые мыши?
Просто рыжий какой то зверь.
Я сидел высоко над травою,
На водой
И над всей землёй.
В эту жизнь я упал с головою
И снова любовался зарей.
Мне казалось я начал видеть,
Начал чувствовать, понимать.
Жаль я не мог предвидеть:
По настоящему сон нельзя проживать.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Путешественник
PoetryМысли в стихах. Сборник, в котором каждое стихотворение не более чем мысль, идея, промелькнувшая у меня в голове, не более чем то, что увидела вокруг себя или хочу видеть. Просто слова, сложенные в рифмованные строчки. Но каждая из них все таки несё...
