Le Léviathan

Le Flic et le Pirate

Une lumière blafarde et bleutée éclaire faiblement la pièce, projetant une ombre affairée sur une pile de métaux, de plastiques et de composites, des amas de papier, de cuivre et de carton émergeant de la mer de connectiques, de cartes et de circuits, des câbles étirant leur tentacules sur le sombre sol, remontant le long d'un bureau aux tiroirs surchargés et pleins à craquer, s'étalant sur un enfer de paperasse, canettes, gobelets, une mer de fatras tachée de café et de graisse, des boîtes à pizzas jonchant le sol, des paquets de nouilles agonisantes, répandant leurs derniers morceaux de pâtes desséchées et de légumes lyophilisés, les papiers des burgers trempés de sauce, de ketchup et de fromage fondu s'étalant sur le chaos de détritus, d'information et de glucose.

Trônant tel des rois dans cette anarchie la plus totale, seule lumière dans l'ombre, éclairant ordures, manuels et fax, projetant leur éclat d'azur technologique, électrique sur un visage mal rasé, aux cernes tels des gouffres où s'abîment et se mêlent insomnie et caféine, les traits fatigués et le regard expert, camouflés, protégés de la toxique lueur par des verres teintées, bleutées, boucliers face aux U.Vs, gardien de ses inestimables rétines, un trio de moniteurs transmettent les informations d'un processeur au bord de la surchauffe, l'ordinateur customisé, boosté exposant ses organes tunés, sa coque arrachée pour faciliter la circulation de l'air, une multitude de ventilateurs refroidissant les composants brûlants, un liquide glacé émergeant d'un condensateur de récupération bricolé à la va-vite, circulant dans les tuyaux et tâchant d'éviter la fusion de la RAM, de la carte graphique, ou pire : du disque dur, mémoire inestimable.

La main ferme et vive du programmeur s'empare d'un autre gobelet, la porte à ses lèvres, abreuvant sa bouche assoifée et son métabolisme en manque. Noir et corsé, le liquide dévore sa pression artérielle, son métabolisme, mais stimule sa concentration, et surtout sa hâte.

Une musique aux accents artificiels de synthétiseur fait battre son cœur et son cortex, tranquille mais entêtante, stimulante, une synthwave de qualité, chant des anges pour qui multiplie les écrans, les programmes, les doigts pianotant, virevoltant d'un bout à l'autre du clavier, ouvrant et fermant les fenêtres, lançant les processus, les diagnostics, sans même toucher à sa souris, la danse aguerrie d'un maître informaticien.

Dans le couloir faiblement éclairé avance une silhouette à la stature rectangulaire, massive, un pantalon aux allures de treillis banalisé cachant de solides bottes, lourdes godasses pourtant silencieuses, et discrètes, assourdies par le pas vétéran de leur porteur.

Discrète et silencieuse, la monumentale ombre avance dans un cliquetis à peine perceptible, un bruissement de métal, le soupir quasi inaudible des pistons.

Les murs craquelés, le sol sale et les lumières blafardes donnent au corridor des allures d'abattoir, au mieux de dépotoir, béton croulants et néons agonisants, hôpital désaffecté, asile abandonné, une cage à poules pour les truands et ceux que la vie a délaissé.

S'arrêtant devant une porte couverte de tags, l'ombre lève la main, la frappant de ses phalanges d'un noir parfait et luisant, ses articulations émettant de petits bruissements stridents... Comme robotiques.

« Entre. » Lance une voix en partie couverte par les accents aigus de la musique s'enflammant au moment du refrain, le volume sonore rapidement baissé par le résident.

Ladite porte grince, puis claque.

« Tu pourrais être plus prudent. Ça aurait pu être quelqu'un de mal intentionné. » Répond une seconde, grave et assurée, la puissante intonation d'une inexorable puissance.

« Je t'ai vu entrer. » Répond l'informaticien sans même se retourner, affairé à lancer sept opérations de décompilation, une attaque en DDOS via une demie-centaines d'ordinateurs zombies, et à mettre une branlée seul à une équipe de six joueurs professionnels sur le dernier jeu de stratégie du moment.